Quizá nos lleve el viento al infinito

2005-12-08T15:07:00.000+01:00

Me voy.

Estaré para el que siga visitándome en otro espacio. Para hacer cualquier minucia en el blogger hay que hacer un curso avanzado de informática en innnglés, y ya he hecho bastante.

Estaré en los spaces de MSN. He sucumbido al imperio. Intentaré que el nuevo blog esté operativo en poco tiempo.

http://spaces.msn.com/members/quizanoslleveelviento/

¡SALUDOS, HASTA PRONTO!

Roger

2005-12-07T15:55:00.000+01:00

Lanzo una pregunta al aire:

Supongo que a todos los blogeros y blogistas les gusta leer. Escriben, luego leen. Uno se pasea por la blogosfera y todos antes o después recomiendan libros. Y no es extraño ver libros escritos en siglos pasados.

Sin embargo, con la música no ocurre igual. Sólo hay lugar para músicos que tienen discos en el mercado de lanzamiento más o menos reciente. Salvo los Beatles y algún loco que todavía pone los Eagles o similares, al estilo de El Gran Lebowski, nada de gente que esté muerta. Y no digamos ya Mozart o similares (aunque no haya ninguno similar).

¿Por qué?

PD, Elénula, sigo sin poder escribirte. Aunque no veas comentarios míos, te sigo leyendo. ¡Besos!

PD2, Doy la bienvenida a Carlitos "opositor a juez" Reilly a la subcultura blogera. Ayer inició sus emisiones-poluciones. Que dure.

2005-12-04T00:37:00.000+01:00

En Alhaurín de la Torre hay tres canteras, además de la famosa prisión en la que estuvieron Gil y otros ilustres. Llevan treinta años sin licencia y esta semana las han cerrado. Treinta años sin cerrar huelen a maletines... esta Navidad se les habrá olvidado el asunto y el político de turno las ha cerrado. Genial, claro, porque así no tengo que trabajar en toda la semana. Sin canteras no hay hormigón, y sin hormigón no hay obra.

A falta de concretar un viaje por alguna parte, anoche regresé a Cáceres. Mi habitación ya no es mía, mi hermano (que sigue siendo hermano a todos los efectos) ha instalado ordenador, impresora, etc, en mi mesa y sobre la cama, y eso que llevo sólo 14 días fuera. He tenido que dormir en otra habitación, pero al menos tampoco he oído ninguna gota cayendo tras la pared. Hay que ver siempre el vaso medio lleno, y con el agua quieta en su interior.

En casa han instalado una tele enorme con DVD, aprovechando que ya no estoy. Llevo toda la mañana viendo El golpe, que es la película que más veces he visto en mi vida. Antes del DVD la tenía en un viejo VHS grabado de la tele, en el que los anuncios duraban tres minutos, y aparecía Mark Knopfler anunciando On every street, cuando aún gastaba peine. Increíble.

Pongo una escena y la vuelvo a poner. La partida de póquer en el vagón del tren. Un cubículo en el que hay unos siete u ocho planos distintos. ¿Quién puede meter las cámaras ahí? ¿Cómo se puede montar eso? ¿Cuánto tiempo les llevaría? Y la música. Una temporada me dio por tocarla en el piano, cada día dos o trescientas veces. Una semana después la vecina de abajo subió para decirme con educación que o paraba o me hacía probar el salto sin paracaídas desde la terraza, con toda la razón del mundo. Vivo en un octavo y no quiero estropear mi figura esquelética forjada a base de muchos días de no-gimnasio con un golpe así, por lo que no la he vuelto a tocar.

Sin embargo, ahí queda la partida de póquer y un par de frases míticas a la altura de Casablanca o de Lo que el viento se llevó. Para más inri, ganó los Oscars haciendo sándwich con El Padrino. Entre la primera parte, del año 72 y la segunda, del 74, El golpe en el 73. Buena época, sin duda. Además, como curiosa coincidencia, el malo (Robert Shaw, un mafioso inmigrante) tiene en inglés la misma voz que Marlon Brando / Vito Corleone (otro mafioso inmigrante), un susurro que asusta... cualquiera que con una vocecita llega alto en la vida es que es muy bueno en lo que hace, y muy listo.

A lo mejor he de contratar a unos matones para recuperar la habitación.

2005-11-27T20:27:00.000+01:00

El Sábado estuve en un mitin del PP. Pocas cosas hay más divertidas que la política marbellí en los últimos años, y cuanto antes comience uno a familiarizarse con las futuras portadas del QMD y el Pronto, mejor. Debo decir que el primer mítin y último al que asistí en mi vida fue uno de ZP en Coruña, por lo que así he podido ver las semejanzas y diferencias de uno y otro.

Ambos son profundamente demagógicos, sin argumentos y con una audiencia entregada que sabe exactamente cuándo tiene que aplaudir y cuándo ha de callarse. Los argumentos son lo de menos, lo importante es soltar alguna frase para que luego la reproduzcan en las noticias al mediodía. El resto del acto no tiene ninguna relevancia, y se limitan a decir: "¡ellos son los malos, nosotros los buenos!". Un rollo patatero, vamos, que no me vuelven a ver en una parecida ni loco, (salvo hipoteca preferente de por medio).

El de este sábado, al menos, sirvió para una cosa. El tío de la inmobiliaria que me alquiló el piso estaba por allí dando órdenes (parece ser alguien en el PP marbellí), y me saludó, por lo que imagino que las reparaciones varias que exige mi casa van a acelerarse considerablemente. El segundo objetivo, dar un braguetazo con una niña rica, no pudo ser. Quizá es que las gafas de pasta no me favorecían en ese entorno, o tal vez fuese que van tan sobraos de personal que no se te acercan a ver si quieres afiliarte (como sí me ocurrió en Coruña). Yo lo intenté, me acerqué a un grupo de jóvenes y jóvenas (Carmen Romero dixit) a ver si alguien se interesaba por mis preferencias políticas, pero en ese instante un tío nos dijo: a ver, los jóvenes, al escenario, con las banderolas. Y se fueron todos. Tú también, me dijo, pero me quedé en el salón. Mi dignidad está por encima de mis intereses económicos y amatorios (estoy volviéndome mayor), y decliné la invitación cortésmente, quedándome así sin gente joven a mi alrededor. Un desastre, pues quedé a merced de consumidoras de bótox y señores de esos que se echan gomina en el poco pelo que les queda. Me instalé en la última fila del salón, de pie, junto a los operadores de sonido. Uno llevaba tres piercings y otro una enorme A de anarquía en la camiseta. Fabuloso. Mucho tiene que ser el sueldo para que no se les ocurriese sabotear el acto. O muy mal debe estar el tema de trabajo.

El tipo del escenario (un telonero con poca chicha), entre las banderolas agitadas por mis ex-futuras-pensiones, gritaba que Chávez (el de los minolles) es un tipo muuuuy malo. La gente aplaudía, pero tras 10 minutos así la cosa decayó. Justo entonces, dijo: ¡Con ustedes, el futuro presidente del gobierno de Ehpañaaaaa! Y apareció don Mariano, con Havié Arenah al lado en la puerta que estaba... a mi espalda. A medio metro, una mole de 1'90, con sus barbas y legañas tras las gafas, saludó con besos y palmadas a la gente a mi alrededor. Se dirigió a la escena (perdón, esssssssscena), soltó dossss frassssesssss sssssobre la conssssstitución y... me marché. Se iba haciendo tarde y quería aprovechar el resto de mañana marbellí. Hacía un poco de viento, pero al sol uno estaba cómodo.

ZP me pareció bebido cuando le vi en Coruña, como pasado de pastillas. Se dedicó a prometer cosas que ya estaban presupuestadas por el gobierno anterior, poco serio, la verdad (esos asesores, presidenteeee)... pero a Rajoy no le vendrían mal dos lingotazos antes de subirse al escenario. No puede decir a una audiencia andaluza cosas como "meridiana claridad", o equivocarse y decir "querida alcaldesa de Mallorca" en lugar de "de Marbella" y luego alargar el arreglo con finura ("en ambos lugares somos el mismo partido", dijo como cosa más ocurrente). Aburre. Debería venirse un par de días a la obra, y que los encargados le contases dos o tres chistes. Eso sí que es humor. He de hacer un especial con sus gracias, dos rombos de por medio.

En cuanto a mí, voy a pedir el voto oficialmente desde este púlpito para el Partido del Cannabis. Nunca he sido fumador de nada, y menos de porros, pero oye, algún modo habrá de protestar. Mientras no haya un partido liberal de verdad (de esos que se "inventaron" lo de las libertades individuales, vamos)...

2005-11-26T13:02:00.000+01:00

Una semana después de haber asentado mis reales en Marbella puedo hacer ya una primera valoración. Me voy haciendo poco a poco a la obra, conociendo gente y la forma de tratar con ellos. Básicamente se trata de reñir a un tío que a su vez riñe a otro que a su vez riñe a un tercero que sólo puede reñir a sus hijos por tener su cuarto desordenado. A mí no me han reñido de momento, lo cual me hace pensar que un superior se está guardando las broncas y las soltará en plan tsunami sobre mi estima un día de éstos.

Desgraciadamente para el blog, además, los compañeros son todos buena gente de momento, por lo que me dejan poco margen para ridiculizarlos y tratar así de ser gracioso (uno tiene sus sueños irrealizables...). Hay un tipo que desentona de todos, risible y del que los demás se deben de mofar a todas horas. Yo, es decir, el último de la fila, que dice "por favor, podrías hacer ésto?" en vez de decir "hostias, lo quiero para ayer!!". Hay demasiada diferencia entre lo que vi en el aula (cuando iba, que era de vez en cuando) y lo que veo aquí. Aún no he visto, bajo mi casco blanco (voy a pegarle un escudo del Madrí en un lateral), un solo diferencial de equis ni una línea perfectamente recta. Los Bernoulli se quedaron en Basilea con su braquistócrona, y Euler, el admirado Euler, no ha aparecido por la obra todavía. Si añadimos que de cada tres bolígrafos que me dan en la caseta pierdo un par de ellos, que se sumergen en el hormigón fresco que esté cerca de mi libreta, deduzco que voy a tardar un mes en ser expulsado de La Casa. O eso, o he descubierto el bolígrafo bic como soporte estructural. Encima, soy el de menor sueldo de la obra, y es difícil de asimilar que gente que cobra más que yo vaya a hacerme caso cuando les digo algo que un profesor, una vez en una clase a la que asistí, me puso en una transparencia.

Aunque el lugar de trabajo es magnífico, entre pinos y palmeras, a un paso de la playa y siempre bajo el sol. Cuando se pone, a eso de las seis, las vistas son paradisiacas, con la luz colándose entre las palmeras y reflejando en el mar. Da la sensación de que en cualquier momento van a salir unas bailarinas hawaianas (que serían convenientemente piropeadas por los andamios).

En cuanto a la vida fuera de la obra, resulta muy distinta a como imaginé que iba a resultar. Cuando tenía tiempo quería tener pasta para hacer cosas. Ahora tengo pasta, pero no tengo tiempo. Y cuando tengo tiempo, al salir de la obra tras doce horas pateando el solar del hotel, no tengo ganas de hacer cosas. Los que trabajen me dirán "bienvenido a la vida del currante", y los que no trabajen dirán lo que yo decía hasta hace poco: "eso a mí no me va a pasar". Si tenemos en cuenta que la gota de la pared sigue dando la nota (Sabina con esta rima sacaría un single), se entiende que esté deseando volver a la obra en cuanto salgo, a hacer el ridículo y a pedir por favor que hagan algo que no hacen ni pidiéndolo a gritos.

Menos mal que queda el blog, para escribir un poco y relajarme. Sin embargo tengo un problema aquí también. El cíber que encontré cerca y que aceptaba la pendrive me ha declarado persona non grata. Anoche se me ocurrió pedir que me cambiasen el sitio porque el tío sentado junto a mí no paraba de fumar puros. El encargado no entendió mi postura y como el compañero en cuestión era sudamericano, al igual que el encargado, este último pensó que era cuestión de racismo. Me dio a entender que no volviese, que además entiendo que ésa sea la postura que adopte ante la gente que sí sean racistas. Perfecto, entonces. Así tengo ocupación buscando otro. Porque el blog, antes muerto que cerrado.

2005-11-22T22:31:00.000+01:00

Vuelvo al blog tras unos días muy intensos. Todo nuevo, trabajo, ciudad y compañeros. Y sobre todo independencia. Un amigo me decía que me veía necesitado de independencia (paterna, supongo, que no tengo intención de constituirme en entidad nacional de momento). Y ya la tengo, a ver si no acabo engullido por el desorden. Si no, es cuestión de coger el buldozer y hacer un pasillo hasta el dormitorio.

Tengo internet cerca, en un cíber, y espero ir de vez en cuando con algún post nuevo para seguir con esto del blog. Ahora que estoy de estreno tengo temas de sobra para escribir, y así esquivo por un día más lo de hablar de política, que no veas lo bien que viene no leer el periódico durante unos días y tener preocupaciones más inmediatas, y no sólo lo que hacen los de madrí (ni los del Madrí, qué suerte, no ver el partido del sábado).

Mi apartamento está en el paseo marítimo. Tuve mucha suerte, la encontré en una mañana, la tercera casa que visitaba. Una vista increíble, casi veo África si me pongo de puntillas. Un salón y un dormitorio (con WC y cocina). Me entró por los ojos, y aunque tenía muebles viejos, con un par de arreglos me quedaría genial ("gracioooso", decía mi madre junto a una amiga de Málaga que nos acompañó de tiendas, que cambiaba el adjetivo por "moníssssimo"). Y en efecto, fundas en los sofás, cortinas nuevas, cojines y hasta una rama de bambú en una especie de florero de cristal con agua. Apartamento monísimo no sé, pero piso de soltero cojonudo desde luego.

Pero tras dos noches creo que me han timado.

La primera noche dormí en la habitación hasta que a las tres AM (AM, sí, AM) un goteo incesante que sonaba en el interior de una pared me obligó a desplazar el colchón hasta el saloncito (disculpad saloncito, es por no rimar), donde no se escuchaba. Y el primer vaso de agua, algo turbio, se convirtió en un tercer y cuarto vaso de agua también turbios. Me acordé de Manhattan, cuando Woody Allen se traslada de piso y le dice a Mariel Hemingway que oye ratas serrando trompetas en la pared y bebe agua marrón. Mis gafas de pasta comienzan a dar frutos (no deseados de momento). Ahora tiene color fontvella, sabe a fontvella. Es Fontvella, traída en coche hasta el portal.

La tele. Una pinta magnífica. !Y tanto! No se ven más que la 3 y la 5. Y la RTL. O cambio de tele o me pongo con el alemán de nuevo (Ich bin, creo recordar). Pero apagada queda muy aparente. ¡Lo que voy a leer!

Los cajones de la cocina. Una vez que se sacan de su sitio tengo cronometrado un récord de 3 minutos 12 segundos para cerrarlos de nuevo, a dos manos, evidentemente.

Los enchufes. Cuando se desenchufa algo se suelta el enchufe de la pared. Mientras no se caiga la pared y se quede el enchufe colgando en el aire seguiré viviendo con tranquilidad. Y eso que aún no he probado todos. Me da miedo.

Y lo mejor: la ducha. El agua caliente no va. PERO si enciendo otro grifo caliente sí va. Para poder ducharme en condiciones he de encender el grifo del lavabo, y DESPUÉS el de la ducha SIN cerrar el del lavabo. El agua caliza de Marbella sale entonces caliente y puedo comenzar bien el día, tras haber dormido plácidamente, encima del colchón de la cama desplazado al centro del saloncito, entre los dos sofás-cama con fundas moníssimas, mecido por el mar que se ve entre las cortinas graciosas.

No quiero irme de aquí. He comprado Loctite, unos flejes, unas brocas y un martillo, y todo se arreglará. Si alguien sabe manejar un martillo le contrato. Voy a pedirme a Macyver como regalo de Reyes para esos pequeños detalles que aún no haya resuelto. Ahora apagaré el ordenador muuuy despacio, desenchufaré más despacio aún y bajaré al cíber con la pen-drive. El ascensor hace un ruido extraño, puede que no salga de allí en horas. Pero no quiero irme de aquí, ahora que me he emancipado y quiero llevar la contraria a la lógica.

PS, ya en el cíber. El ascensor funcionó. El tercer cíber me admitió la pendrive. ¡¡Bien!! Decía Murphy...

2005-11-18T01:30:00.000+01:00

Hora de calzarse las botas y caminar con viento fresco (si alguien me da un verso para rimar con esta frase repartimos a medias el disco de oro que vendría). Mañana me voy en busca del sur. O sea, más al sur, digo para los amigos gallegos. Mi acento puede empeorar, y de hecho va a empeorar, pero todo sea por pasar inadvertido. Quizá pase tiempo sin mojar tinta cibernética, pero volveré lo antes posible.

He estado en Madrid, como dije ayer, para firmar contrato y resolver papeles. NO me he desmayado cuando me han sacado sangre (pronto empiezan...), y además he estado de librerías. Pero lo mejor del viaje ha sido el viaje en sí, es decir, el trayecto en bus a lo largo de una tarde (la del miércoles) de mucha luz y poco calor.

Desde Cáceres a Madrid uno va perdiendo de vista las encinas (podríamos cobrar a Nationale Nederlanden algún tipo de canon los extremeños por el uso de este árbol) poco a poco, sin mucho ruido, pobladas de ovejas y águilas (que no serán águilas, pero oye, son grandes y no son cigüeñas, y yo no doy para más), y hacia Navalmoral te encuentras con el telón de Gredos que se levanta bruscamente de los 500 m de la carretera hasta los 2500 m de las cumbres más elevadas, y con el Sol de la tarde se convierte en un espectáculo que merece, él solo, realizar todo el viaje para verlo. Luego viene Talavera, y a partir de ahí la cosa empeora. Uno se aleja del Tajo y va en busca del Manzanares, ("Manzanares, Manzanares, arroyo aprendiz de río, platicante del Jarama, buena pesca de maridos;" etc etc, que dijo Quevedo), y se nota. Que menuda lástima que Quevedo no conociese los blogs, que si no ya le veríamos con cinco seudónimos firmando décimas a diestro y siniestro contra todos nosotros...

Pero Gredos nevado con el campo verde, las encinas y rebaños y las águilas o lo que sean, Trujillo recortado en el cielo,... ufff! Si va a ser verdad que voy a echar de menos la tierra... creo que en unas horas aparecerá el Mochuelo que todos llevamos dentro.

Snif snif...

2005-11-16T12:50:00.000+01:00

Me vuelvo a ir por una noche a la capital, a firmar y a que me digan que ando bien de salud. Los nervios comienzan a aparecer, y mis padres hacen oposiciones a realizar la pregunta más absurda. Vale, me voy de casa, y aunque ya se están repartiendo mi armario y estanterías con mi cadáver aún caliente, la preocupación debería tener un límite. Ye he comentado con alguien que si se aplican un poco serían capaces de firmar un guión de Seinfeld, que de tan absurdo unos días es genial y otros aburridísimo.

Por lo demás nada nuevo en el horizonte, sigo viendo agua pero hay víveres para varios días y avistaré tierra el lunes. Desde que me dijeron que tenía que incorporarme, lo que antes era tiempo libre por delante sin fin (y por tanto sin motivación alguna para emplearlo en algo) se convirtió en un "te quedan X días de vacaciones" muy agobiante. Os dejo, voy a preparar maleta. ¡Saludos a todos, hasta pronto!

PD, para Elénula... no me dejan escribir en tu blog. Será cosa de la conexión, porque es en el único sitio que me pasa. Ánimo con los invasores y con los mensajes escasos de texto.

2005-11-15T17:24:00.000+01:00

Hay gente (Dios los coja confesados) que de vez en cuando me pide consejo sobre qué leer. En ocasiones más contadas acaban comprando el libro del que les hablé, y creo recordar que por lo menos hay dos de ellos que se han leído algo recomendado por mí. Aprovecharé el hecho de que mi escasa imaginación no me da tema sobre el que escribir hoy para transcribir los comienzos de tres libros que me han encantado. Si el principio falla no hay perdón posible.

Tengo debilidad por Milan Kundera. He comprado alrededor de diez libros suyos, de los cuales conservo tres. Los siete restantes andan en otras manos, prueba de que no deben de ser tan malos. O quizá sí, y como nunca se van a terminar de leer jamás volverán en mi balcón sus nidos a posar. Por tanto, prefiero aconsejarlo desde aquí, y no mediante el préstamo-Montilla que tan bien resulta a mis amigos.

Transcribo el comienzo de La despedida... por algo se empieza:

"Empieza el otoño y los árboles se vuelven amarillos, rojos, castaños; es como si el pequeño balneario del hermoso valle estuviera rodeado por un incendio. Por el pórtico pasean las mujeres y se inclinan hacia las fuentes. Son mujeres que no pueden tener hijos y que en este balneario esperan lograr la fertilidad.

Los hombres son mucho menos frecuentes entre los pacientes, pero hay algunos, porque al parecer, los baños, además de sus mágicos efectos ginecológicos, fortalecen el corazón. Sin embargo, por cada paciente masculino hay nueve pacientes femeninos, lo cual resulta desesperante para la joven soltera que trabaja aquí como enfermera y atiende en la piscina a las damas estériles."

Continúo con el comienzo de un clásico. La isla del tesoro. Nadie que se pase por este blog se lo va a leer ya si no se lo ha leído aún, supongo, por edad, pero es igual. Me encanta, y aquí lo anuncio. Dejemos para el final empresas más serias.

"El caballero Trelawney, el doctor Livesey y los demás gentileshombres me han pedido que relate los pormenores de lo que aconteció en la isla del Tesoro, del principio al fin y sin omitir nada excepto la posición de la isla, y ello por la sencilla razón de que parte del tesoro sigue enterrado allí; cojo, pues, la pluma en el año de gracia de 17... y me remonto a la época en que mi padre regentaba la posada del Almirante Benbow, y el viejo lobo de mar con la cara tostada y marcada con un chirlo de sable vino a hospedarse bajo nuestro techo.

Lo recuerdo como si fuera ayer: llegó caminando pesadamente a la puerta de la posada, con el baúl detrás en una carretilla; era un hombre alto, fuerte, corpulento, de piel morena; una coleta embreada le caía sobre la espalda de su sucia casaca azul; tenía las manos encallecidas y agrietadas, y las uñas negras y rotas; y aquel chirlo de sable, de un blanco sucio y lívido que le cruzaba la mejilla."

Termino con el tercero. Es largo, pero amigo, si has conseguido llegar hasta aquí sin leer en diagonal este post, te resultará incluso escaso. Para ti, que te parecen pocas las hojas de los novelones de Tom Wolfe; para ti que leíste en dos tardes la magnífica Los pilares de la tierra; para ti, que no tienes televisión en casa ni pareja ni hijos ni trabajo pero sí un sillón cómodo, y que leíste el Ulises sin despeinarte y supiste que Molly nació en Gibraltar, y que hasta soportabas los latinajos de El nombre de la rosa... Proust y su En busca del tiempo perdido:

"Mucho tiempo he estado acostándome temprano. A veces, apenas había apagado la bujía, cerrábanse mis ojos tan presto que ni tiempo tenía para decirme: ya me duermo. Y media hora después despertábame la idea de que ya era hora de ir a buscar el sueño; quería dejar el libro, que se me figuraba tener aún entre las manos, y apagar de un soplo la luz; durante mi sueño no había dejado de reflexionar sobre lo recién leído, pero era muy particular el tono que tomaban esas reflexiones, porque me parecía que yo pasaba a convertirme en el tema de la obra, en una iglesia, en un cuarteto, en la rivalidad de Francisco I y Carlos V."

Si alguien lo ha terminado, que lo diga. Yo no pude, sólo aguanté tres tomos, pero lo recomiendo, porque el primer tomo es fabuloso, y por si alguien pica y se lo lee entero, y me cuenta si merece la pena seguir. Me voy a ver la tele. ¡Saludos a todos!

2005-11-14T02:53:00.000+01:00

Ayer estuve en Trujillo, en un Simposio de Historiadores del Arte que se reunieron para hablar de libros. No estuvo mal la cosa, teniendo en cuenta que no me quedé con casi nada de lo que allí se dijo, pero sí para saludar a amigos y conocer gente. Esas reuniones son una especie de guirigay de La escopeta nacional, con Saza vendiendo telefonillos, a lo Berlanga, pero en vez de vender productos se venden personas, investigaciones y futuras invitaciones a Congresos en otros lugares.

Estuvieron hablando de libros. De libros viejos, modernos, de encuadernaciones, de libros como objetos, de diseños extravagantes, de fotografías y retratos, de caricaturas, incluso de inscripciones en sepulcros, a modo de libros de la historia y su relación con leyendas de Bécquer y Zorrilla (me gustó ésta especialmente...) pero nadie habló de los blogs como futuros libros, y teniendo en cuenta la enorme histeria de muchos novatos asistentes por encontrar un tema de investigación (parece como si hubiese más becas de investigación que temas), no comprendo cómo nadie lo adopta como asunto a estudiar... la idea vale una cena, si alguien la elige finalmente.

Lo pasé bien, comimos y cenamos de pie, haciendo corrillos, más alegres según pasaban las bandejas con bebidas, más animados y expresivos. Qué hacía un ingeniero en la corte del Rey Arturo lo dejo para otro momento, pero el caso es que me fastidia que no haya tenido una educación más cultureta en determinados aspectos de la carrera, aunque comprobé que ellos también tenían lagunas de Ruidera en aspectos ingenieriles. Siempre me he preguntado cómo pueden explicar qué es un arco o por qué es singular la cúpula de Florencia, o la de San Pablo en Londres (San Pedro es más sencilla, aunque sea más grande y la firme Dior, digoo Miguel Ángel, ya se ve que lo de las firmas de postín también funcionaba en el pasado)... o por qué el Puente de Alcántara NO puede tener sillares como relleno sobre las bóvedas, que sí son de sillería.

El multidisciplinarismo, o un martini con vodka -¡agitado, no mezclado!- , o sea, la Alianza de Civilizaciones apoyada por Angola y Mozambique (Portugal não e um pais pequenho), juntar los extremos, un poquito de por favor... uno se imagina la cantidad de congresos a los que podría ir así, con un tema mixto, un poco de todo... porque ese es el fin, evidentemente, viajar y comer, y conocer gente y ver amigos...

2005-11-12T01:48:00.000+01:00

Marbella, finalmente. No sólo la Cuatro va a estar de estreno este mes (¡chicos, Friends va a batir a Chanquete en repetitividad, hay que hacer algo!). Podré bailar la conga con Gunila von Bismarck y alternar con Cachuli. ¿se puede pedir más a la vida? ¿Sobreviviré en el sector construcción en la Costa del Sol? Con Gil descansando en paz, quizá las aguas bajen más tranquilas. En todo caso, ¡allá vamos!

Se me olvidó comentar que también he elegido gafas. Pasta negra, se veía venir, con la caricatura de Woody Allen tan cercana en el tiempo y el espacio. Uno no puede evitar la llamada de los ídolos, por más que sean en muchos casos absolutamente diferentes a uno mismo (esta frase SÉ que se puede escribir mejor, pero NO tengo tiempo, que mañana he de levantarme temprano... entre que escribo mal y que no digo cosas del estilo de Con un fulgurante resplandor el sol cayó sobre los ojos encuadernando los sueños pasados en las alacenas de la memoria, etc etc, nunca tendré más de 10 visitas al día, y lo que es peor, tampoco ganaré nunca el Planeta... siempre fue más fácil aquello de las estribaciones de la sierra de Raymond cHAnDler).

Comienzo en unos 10 días. He de agrietar la voz, ganar masa muscular, dejarme barba, a ver si con éstas se me cierra, hacerme con el acento del lugar, crema broceadora, buscarme un amigo que me procure una buena cicatriz sin mucho dolor (acepto estos consejos, dejados amablemente por alguien en los comentarios... lo sé, tampoco debería decir "amablemente" en un blog de postín, pero oye, nadie dijo que este lo fuera...), y por supuesto, pasarme por la óptica a recoger las monturas nuevas.

Es decir, que voy a estrenar monturas nuevas en Marbella. Y no son de sol, por lo que he hecho un pan con unas tortas. Y la historia de siempre cuando viene un traslado. ¿Qué libro me llevo? No, no es esa la cuestión, todo el mundo sabe que Filomeno viajará conmigo, como el reloj... La gran pregunta que me hago es: cuando vuelva a casa, ¿qué porcentaje de mis estanterías habrá colonizado astutamente esa triple entente formada por mis padres (bien, gracias) y mi hermano? En Navidad tendré aún cama a duras penas, me temo...

2005-11-10T16:05:00.000+01:00

Me han llamado. Un disparate, alguien requiere mis servicios. Tengo varias opciones, y he de responder en un par de horas. Qué lío. Hay tres opciones que me gusten, y las escribo debajo, por si alguien puede darme algún consejo. He desechado otras tres, por lo que he hecho la mitad del trabajo.

Son
1.- Marbella- hotel
2.- Tenerife- tranvía
3.- Algeciras- cajón flotante

¿Alguien sabe cómo es la vida en alguna de estas ciudades, por espacio de un año más o menos, para alguien que no conoce a nadie por allí? Agradezco consejos. ¡Mil gracias!

2005-11-09T12:30:00.000+01:00

Me ha aumentado la vista. Voy a cambiar de cristales y monturas, mañana decido si pasarme a la pasta negra cultureta o seguir con las discretas de empollón. La decisión es grande. Al menos me distrae, porque sigo esperando respuestas a las entrevistas. Me dijeron que en dos semanas me llamarían, y el plazo se agotará en breve.

No me atrevo a comenzar nada mientras tanto. Desde que acabé la carrera podría haber ido a hacer un curso de inglés a alguna parte, o de francés, o algo así, o podría haberme apuntado a un gimnasio (importante criar masa muscular, si al final me decido por abandonar el look gafístico empolloníl que tan mal se adapta a mi expediente), pero la posibilidad de tener una llamada me tiene parado. Supongo que será una excusa como otra cualquiera, y que otro en mi lugar hubiese hecho mil cosas mientras espera.

Y lo peor es que no sé dónde puedo acabar. Las constructoras te entrevistan pero nunca te dicen dónde puedes acabar trabajando. En Toledo, en Canarias, en Palencia, o en Madrid, en Barcelona... , eso es lo peor de las entrevistas cuando tienes distintas posibilidades, que nunca sabes qué perfil mostrar, porque no sabes para dónde te pueden enviar según qué aptitudes. ¿Qué obras te gustan?, te preguntan. Pues a ver, depende de donde sea la obra, no? Que también te preguntan dónde quieres trabajar, pero me molestaría que decidiesen por mí un sitio que no me apetezca por el hecho de que crean que esa obra me va a gustar. O viceversa.

Total, que de todo se acaba aburriendo uno. Y eso que posiblemente hasta la jubilación, dentro de unos 40 años, no voy a disponer de tanto tiempo libre... AGGGG!!!!!! Me voy a la calle, a ver si por pura desesperación hay algo que se pueda hacer en algún sitio, a ver si me encuentro a alguien, un café, un comostás, quetaltuspadres con algún amigo...

2005-11-07T17:28:00.000+01:00

El viernes pasado fui al cine a cumplir el ritual de todos los años. La nueva película de Woody Allen, tan fiel como el cambio de hora, cada otoño. No es cuestión de destriparla, porque tiene intriga, suspense, algo de drama y mucho humor fino (no se trata de un humor de frases, sino de situaciones, al estilo Lubitsch, aquel tipo que dijo que el público es listo, y si les dices dos y dos, ellos mismos saben deducir "cuatro", sin que tenga que haber un cura facha que lo explique, como sí ocurre en estos lares...), pero sí decir que al salir de la sala, igual que el año pasado con Melinda y Melinda, uno tiene la sensación de haber visto la mejor cinta de los próximos doce meses.

Vi hace poco también El mercader de Venecia, y salí algo decepcionado. Demasiado mercader y poca Venecia, apenas un par de vistas del puente de Rialto y dos calles, qué decepción, con Al Pacino haciendo muecas, al igual que Jeremy Irons (bajo mi punto de vista, claro!). Fui con un gran amigo y gran aficionado, y el pobre trataba de defender a los actores del método... y reconocía que hoy día faltan actores que puedan hacer de "hombre de la calle". En las películas de Woody sobran actores que hagan fácil lo difícil. Que hagan creíble lo que hacía Cary Grant: abrir un armario y ponerse una corbata (este ejemplo lo ponía con frecuencia Billy Wilder).

Y sin ánimo de tirarme más el rollo sobre el presente tema arrío velas. Sólo decir una vez más que merece la pena ir a ver la peli, la de Woody, que como siempre será ignorada por los Oscars, como debe ser (sin olvidar que el tío ya tiene cuatro, ojo, tres por Annie y otro por Hannah)... aprovecho para reivindicar Delitos y Faltas, parecida a Match Point, puede que incluso mejor... me voy a seguir leyendo el libro de fotografía, sabiendo ya que si voy por Carabanchel encontraré temas apasionantes que fotografiar sin necesidad de cruzar ningún río.

2005-11-04T19:08:00.000+01:00

Llevaba tiempo queriendo comprar un libro sobre fotografía. ¿Cuál es la diferencia entre la típica foto que hacemos todos (al margen de la clásica foto grupal en un fotomatón cuando se comparte alcohol con los amigos) y la profesional? Quería saber un poco más de ese tema, porque en principio parece fácil. A veces tenemos una foto singularmente buena, y me preguntaba cómo se puede lograr que TODAS sean así de buenas.

Bien. He comprado un libro poco técnico, Fotografía de viaje, ideal de la muerte, porque me gusta viajar. Aparecen fotos increíbles, casi siempre en dos versiones, la que yo haría en el mejor de los casos (que es la mala de las dos) y la que el fotógrafo hizo en plan guay. En plan guay es que en el pie de página escribe: “aquí me tuve que desplazar 500 m al otro lado del río para captar la luz con toda la intensidad, segundos antes de que amaneciese”... O sea, que el asunto está en levantarse a las 5 de la mañana y cruzar el Nilo o lo que se ponga por delante para captar una luz dorada. Hay que tener moral, pero bueno, tal vez sea ese el secreto. Hojeando el libro, se ve que el resultado merece la pena.

Aparecen también datos de tiempos de obturación, filtros, etc. Partiendo de que no tengo cámara profesional, veo que estoy aún lejos de poder mostrar con orgullo un buen album tras un viaje. Vale, fallo mío por comprarme un libro de fotos sin tener buena cámara, es como el que se compra una bombilla antes de tener lámpara. Pero no me desanimo. Sigo leyendo-mirando el libro, extasiado, una foto, otra, otra anécdota al pie: “en el campamento base del Everest conviene llevar unos buenos guantes, para hacer esta foto tuve que quitármelos, y casi pierdo un dedo”. Uf, tío, qué duro eres, tú podrías trabajar en Dragados, seguro que leíste el Ulises en dos tardes y después tenías tiempo para leer el Pronto. Pero cómo molan las fotos. Qué puedo hacer para tener unas imágenes así… mi reino por un caballo, y mi caballo por una foto. Qué patán soy, vaya asco dan mis fotos del último verano, soy más sucio que la defensa del Sevilla.

Y caigo en el error. Las fotos son todas de Asia, África y Oceanía. Dos incursiones en La Habana y otras dos en París. La culpa no es mía (mi orgullo salvado!!!)... La culpa es de los magníficos sitios que el fotógrafo ha tenido para echar un par de fotos.

Veo Cáceres desde mi ventana. Nada que ver con el skyline de Hong Kong. Contemplo los monjes budistas rezando… ¿yo qué saco? ¿A mi madre planchando? Un mendigo en las calles de Delhi… en Cáceres tenemos al “Platosopa”, famoso por pedir para un platosopa o un cartónleche los ratos que no está con un cartónvino en la mano. ¿Le pido una foto con una cuchara en la mano? Y al pie:

Señores del mundo mundial, hete aquí, con una Réflex 35 mm y 1/250 s, filtro monochrome, al caradura oficial de mi pueblo. Para hacer la foto tuve que esperar a la noche, por supuesto, y así la luz de los neones pudo inundar de melancolía sus comisuras, teñidas de taminos.

Aunque siempre quedará ir al Chapó e intentar que parezca el Café Americain. Pero me temo lo peor.

2005-11-03T01:13:00.000+01:00

Segunda regla para tener una amistad sana: nunca debe hablarse con vehemencia de política. Viendo además los grandes oradores que toman la palabra en un día como hoy, mejor callar.

Harto de tragarme tanta palabra aburrida, que hablan de todo menos de lo que de verdad les importa, o sea, de la pela, a ellos y a todos, me he puesto Vacaciones en Roma, que nunca defrauda. Y más allá del Estatut, el catalán, digo, no el valenciano, he conseguido mantener una disputa en familia que no tenía nada que ver con la política. ¿Es ELLA la más guapa? Mi padre se obstina en reclamar a Ava Gadner y a Sofía Loren (mi padre es de la escuela de HAD, o delantera, según veo), yo me centro en Audrey.

Y votaré lo que ella diga.

2005-11-01T20:16:00.000+01:00

Demasiado mutismo. Cinco días en los que ha pasado de todo, trabajo y ocio, con el futuro aún por resolver, pero más o menos encarrilado (este viernes tendré noticias). El Método Grönholm durante dos días, y luego tres de ocio por los madriles, como decimos en provincias, con un grupo de amigos fantástico venidos desde lejos.

Lo más difícil, sin duda, combinar de manera adecuada los caracteres de tanta gente distinta, una suerte de Sudoku enrevesado para decidir dónde moverse, qué hacer, qué comer, fumadores o no fumadores, la carne muy hecha o poco hecha, la pasta al dente o más bien pasada… dónde encontramos la gracia a los amigos es algo que siempre se pregunta uno cuando transcurren veinte segundos de silencio, aunque vete tú a saber si eso indica precisamente que hay confianza como para no preguntar gilipolleces extremas.

Un antiguo amigo, ante la enorme falta de conversación no halló otro modo de resolver los vacíos conversatorios (una especie de horror vacui moderno) que consultando un libro de autoayuda. Lo malo es que se quedó parado en el capítulo primero: “Ante la falta de diálogo, pregunta por el padre del interesado”, y así sus interesantes silencios se convirtieron en horripilantes preguntas continuadas acerca del estado de salud de mis padres. Una cada diez minutos. Y no es lo mismo un café que un viaje de tres días. Tres días, dejando ocho horas cada uno para dormir dan 48 horas, 3.080 minutos, 308 veces la pregunta qué tal tus padres… que más bien parecía un cómohtánuhtede!! de Fofito y Miliki. Menos mal que no estuvo allí, por ser antiguo amigo. Mis padres bien, por cierto. Gracias.

Y es que al margen de los amigos “dos a dos”, uno se pregunta si las pandillas están hechas para “coger peso específico”, como el atleta que necesita masa muscular, para realizar en la sociedad determinadas cosas que sólo pueden realizarse así. Supongo que no, pero es curioso analizar desde fuera el movimiento tribal de un grupo heterogéneo. Recuerdo un día del interraíl en el que conocí a un grupo de chicas valencianas en Estrasburgo. Serían una docena, y se hallaban en un locutorio buscando albergue en Ámsterdam. Ni papa de inglés, ni francés, ni por supuesto holandés. Tras la visita típica a la ciudad, volví al locutorio, tratando de llamar a un amigo… y estaban ellas, ya de noche. Se habían hecho fuertes después de haber pasado allí todo el día, con las mochilas y sudaderas desperdigadas por el local, ya se atrevían a farfullar inglés al pobre encargado, que no se sentía con fuerzas para echarlas, y hasta me embaucaron para que llamase a Rotterdam, o donde fuera, para poder dormir. Ni ellas mismas sabían dónde querían dormir, ni el precio a pagar, ni si querían ya ir a Holanda. Dos de ellas discutían por un puñado de dólares, o puede que fuese por una hamburguesa doble del McDonald’s próximo, y supongo que allí estarán aún. Recuerdo que no estaban del todo mal. Puede que ahora sean una más de las atracciones de Estrasburgo, que ríete tú de las Matrimoniadas de Josele Moreno.

El secreto para resolver el entuerto es sencillo. Tras unas copas variadas y un plato de pasta abundante, se ocupa un bareto con música en directo. Fuimos al Honky tonk, otro día al Café Central. Nadie se siente a disgusto en esos sitios. El que quiere, habla. El que no, mira. Y no hay nadie que se levante al día siguiente con mal humor. Siempre y cuando no tengas al lado a alguien que te pregunte en medio de la orgía de sensaciones: Y tus padres, como están?.

Que ya digo. Bien, gracias.

2005-10-26T01:31:00.000+02:00

Me vuelvo mañana a la capital de Estepaís que aún se busca a sí mismo como un adolescente con resaca tras una clase de filosofía de BUP. Entrevistas (de nuevo), ahora para Necso y Dragados, a ver si hay suerte. Luego seguiré todo el fin de semana, puede que incluso el puente… me resulta curioso pensar que pueda cruzarme con algún/a lector/a sin que ninguno lo sepamos

Creo que no va a ser fácil entrar en este mundo de la construcción. Exigen tipos duros, y creo que la mitad de mis conocidos alguna vez pensaron que yo era marica (ojo, no gay, sino marica!), quizá por eso comenzó a gustarme hablar del coñín y de los positivos efectos que una sana lubricación tiene en cualquier movimiento pendular que se desarrolle a posteriori, aunque ahora me guste hablar de ello per se (de hecho no se me ocurre mejor tema para perder dos años de becario en un despacho universitario escribiendo una tesis…

-Anatomía coñinesca. Similitudes con las vieiras de las Rías Baixas

-La influencia de Warhol en las pubiquerías de Berlín occidental

-El clítorix en Calamares por aquí, boquerones por allá. Un estudio didáctico en Teherán.

-Reminiscencias musicales: el puente de Tacoma y los armónicos desprendidos por la laringe al rozar el punto G con un objeto carnoso. Una aproximación numérica discreta... todo esto es un solo título, juro que hay profesores que, con cosas más extensas aún, e inútiles, tienen ya un doctorado).

Pero el caso es el que sigue: ¿cómo puedo parecer un tipo duro? Mi buen amigo SINES me dice por teléfono que en Dragados te hacen un perro de presa. Mi no menos amigo HAD (a ver si con éstas le pico y me escribe) recomienda Dragados por encima de cualquier otra empresa, incluyendo al Opus y la Banca Ambrosiana. Y yo creo que si me cogen, es para repartir el correo a la gente de la oficina.

Un poco de vigor!! Cuando Leia decía “Han, te quiero!”, Han respondía “Lo sé”. No le hacía falta beber un loqueseadoble. Y John Wayne paraba trenes con la sombra de su sombrero. Tipos duros que podrían trabajar sin problemas en Dragados cavando carriles en Calle 30 (el túnel sin tren expreso y los patos del Manzanares se juntan de nuevo)... AH!!!!... Tal vez debería contentarme con ser Jack Lemmon en El apartamento.

Y también dos huevos duros.

2005-10-24T13:04:00.000+02:00

Vuelta de Madrid. La entrevista fue bien, dicen que me llamarán en dos semanas, aunque ya se sabe que dicen la misma frase a los que se quedan y a los que quieren largar, con una sonrisa encantadora y un apretón de manos tan cordial como los que da un familiar cercano.

Lo mejor de todo el viaje ha sido el rato libre que tuve para pasar por el Reina Sofía y pasear por la feria del libro. La ampliación es singular, un patio cálido, con rojos burdeos y enormes cristales, con una cubierta abierta en varios huecos, por donde se cuela el cielo. No hay de momento mobiliario, los arquitectos adoran las formas puras, pero en cuanto vuelva la primavera seguro que se ponen mesas y se sirven cañas. Pero un patio agradable, como el existente en el edificio viejo, y opuesto a él, puesto que en el viejo abunda el mobiliario, hay árboles, césped…

Sin embargo, el interior de las nuevas salas es frío, un asco, cualquier museo de hoy día es así, no tiene singularidad, y lo único destacable, por ridícula, es la cafetería, donde parece que se ha instalado un platillo volante rojo hortera, que vete tú a saber si los Men in Black tienen sucursal en Madrid. Total, que más divertido el edificio viejo, con salas abovedadas y buenos cuadros, algunos, ojo… no soy tan moderno. Y el profeta, de Gargallo. ¡Qué manos, qué ojos!

Y luego la feria del libro, fantástica, he picado y he comprado el libro de Cameron Crowe y Billy Wilder; este chico (CC) debería dedicarse a escribir, y no hacer burradas como Vanilla Sky, aunque Casi famosos fue genial, nada pretenciosa (lo sé, debería verla más a menudo, a ver si se me pega algo), y recomendable para todos los fanáticos de la música, me refiero de la música cuyos intérpretes siguen vivos y/o están jubilados. Unforgettable.

Poco más. Una visita al Prado, a ver a Roger, qué barbaridad. He de volver pasado mañana a otra entrevista, y luego a un reencuentro con amigos Erasmus... qué dura es la vida!!

2005-10-21T13:38:00.000+02:00

Escribo para despedirme temporalmente, puesto q voy a Madrid, como dije, a ver si encuentro trabajo, que muy mal han de estar las cosas para que sea requerido desde provincias para trabajar, o muy bien, según se mire, que lo de Calle 30 provoca enfrentamientos de lo más singular.

Únicamente solicito a las/los que dejan comentarios, que muuuchas gracias, y que dejen también una dirección de blog, porque si no no hay modo de responder. A aquellos que tengan blogs, claro, que no hay nada más difícil que buscar un blog… siempre se llega por casualidad. Como a las calles de la capital, según me dicen, q ya iré equipado con brújula y bengalas.

2005-10-20T12:57:00.000+02:00

Se anuncia una nueva ofensiva por parte de la SGAE para recaudar un poco más de dinero a fin de resolver la vida de esos pobres artistas que tanto crean y tan poco cobran. Como última novedad, han embaucado al Ayuntamiento de Barcelona para que eliminen la venta de piratería en las calles ENCARCELANDO a los vendedores Y a los compradores. Perfecto. Se delinque más comprando un CD que YA tiene incluido en el precio un canon por copia “pirateril” que comprando una pastilla de esas que te hacen ver dragones. Entre escuchar a Gurruchaga y ver un dragón, por ejemplo, más alucinante es escuchar al Arnyófilo, y más monstruoso, dirán algunos. Vamos, que impacta el doble.

No entiendo, la verdad, cómo es posible que, con piratería y todo, los Bisbal y compañía sean absolutamente ricos. ¿No sería más fácil que bajasen el precio de sus discos? ¿Cómo pueden estar quejándose, sentados en medio de una mansión increíble, de que les hacen mucho daño los que venden de forma ilegal sus discos? Evidentemente, quieren DOS mansiones. Una en cada costa, y también residencia en Mónaco y vecinos made in Hollywood.

En cuanto a la otra pata del negocio “antipiratería”, la SGAE, dice que el dinero es para subvencionar a otra gente que no vende. ¿Y qué?

Hola, soy cantante, pero no vendo nada, ¿me das una subvención?... Hola, soy un director español, hago películas que no ve nadie, pero son muuuy buenas, ¿me das una subvención?... Hola, soy un fontanero, pero nadie me contrata, aunque pongo grifos como nadie, ¿me das una subvención?

Qué listos, los artistas, que los que no venden tienen un fondo para seguir berreando, o filmando, o pintando, o… y no lo pagan ellos, sino los consumidores. Es como si al comprar un ordenador, por ejemplo, hubiese un impuesto por el que pagas un 10 % más, por si Mac quiebra y hay un fondo… oh! Pobrecillos, nadie compra los Mac. Pero que sigan fabricándolos, que para eso los consumidores de medio mundo han pagado previamente 100 euros más por otros ordenadores, que además no eran Mac.

Pero esto no va a ocurrir, porque Mac regala sus portátiles a las películas y series para hacer publicidad, y así vemos a Carrie escribiendo sus artículos de sexo en un Mac, y como la vemos, porque es COMERCIAL, compraremos Mac, y tendremos Mac para rato, sin necesidad de subvención informática.

Un producto indefinidamente subvencionado no deja de ser un producto al que se le va ralentizando la muerte. Y quizá sea necesaria esa muerte para que vuelva de nuevo a resurgir.

Pero en la SGAE están muy ocupados como para pensar en eso. Tienen un chollo, estos auténticos zorrones bucaneros. Sus inspectores andan por ahí sueltos, a sueldo, tratando de cazar infractores, como pitbulls en busca de un trozo de carne.

Por mi parte, anuncio a los incondicionales que me voy a Madrid a hacer un par de entrevistas. Quizá haya posibilidades de verse por allí, en un local de esos que pagan hasta 1.500 € mensuales (a la SGAE, por supuesto) por poner un poco de música.

2005-10-19T12:08:00.000+02:00

Leo una noticia de esas que merecerían ser portada, en vez de tanta historia de Maragalles, Zaplanas y Polancos. Parece ser que se ha realizado una encuesta mundial sobre países simpáticos. O sea, que hay una especie de ranking en el que se ve si un grupo de ciudadanos cae simpático a los ciudadanos que no son compatriotas. Fantástico. España (país provisional, estado compuesto de países, 46 provincias más nueve veguerías, más las marroquíes Ceuta y Melilla –todo el mundo bien informado, y que lee El País, sabe que Marruecos existió como nación mucho antes que la fundación de ambas ciudades-, y Olivenza portuguesa) ocupa un más que honroso duodécimo lugar, justo por encima de Estados Unidos (país compuesto por cincuenta estados).

A ver, cuando a alguno se nos escapa la vena torrentil y pretendemos ligar con una extranjera en Torremolinos, e intentamos ser machos ibéricos, Ehpanih, Ai am ehpanih, no te hoe la guiri!!, ¿qué estamos vendiendo? ¿Una buena noche? ¿Una invitación a una copa? ¿Caer simpático? Recuerdo el erasmus: TOOOODOS los españoles tenían a gala que se comía bien en Estepais, y por las calles belgas había derecho a hacer ruido, siempre y cuando el ruido lo protagonizase un ehpañol (con perdón), vociferando y haciendo el ganso… y tenemos un duodécimo lugar…

Argentina, Italia, México, Inglaterra, Alemania, Francia, tienen más derecho que nosotros a hacer ese ruido por las calles. Y por supuesto, ligan más que nosotros. Esta información causa estragos en Chapó, donde el camarero te sirve un café con una mano mientras que con la otra se rasca la entrepierna y habla, al mismo tiempo, de lo bien que se vive en Cáceres (hazaña similar a la proeza de María José Moreno estos días en el Real de Madrid, donde canta un aria del Don Giovanni de Mozart mientras monta en bici por el escenario SIN caerse).

Pero da lo mismo. La moral de la tropa es elevada, y un simple estudio realizado a escala mundial no quiere decir gran cosa. Yo me niego a pensar que caemos mal. Entre otras cosas, porque la mayor parte del universo ni siquiera sabe situarnos en un mapa (y no puede criticarnos, por tanto), y el resultado en la playa de Torremolinos suele ser satisfactorio. O eso cuentan los jugadores de parchís a quienes he realizado mi particular encuesta.

2005-10-17T14:42:00.000+02:00

Torrente, no el escritor, el personaje, o sea. Una película, un filón, un personaje o una forma peculiar de hacer humor. A Segura se le multiplican las denuncias, que si el pueblo gallego, que si cinecito, que si la cruz de Caravaca. Y encima lanza la carrera cinematográfica de Guti, un chico sin duda con tiempo entre raya y raya, snif, perdón. El que es suplente ha de distraerse con algún vicio. El cine ehpañol, el de tanto subvencionado y tan poco talento, el de los protestones y reivindicativos, tiene cada año su tabla de salvación, su maquillador de resultados.

Ah!!! Segura es un Seguro, nunca falla, el señor de las pajillas, el de los amiguetes… desaparece cada tres años, y de golpe te lo encuentras en Salsa Rosa y en 69 segundos, perdón, 59. Y en el telediario, en los periódicos, en el Fotogramas… hasta los del Chapó saben quién es Torrente, sin verse reflejados por ello en el personaje. Porque ese se supone que es el éxito. Un tipo que nos retrata al cien por cien, o eso parece, que siempre vemos reflejado al vecino en cualquier situación. Pero a costa de humor grueso, según dicen los críticos (de hecho toda película cómica que no sea del agrado de los críticos es porque tiene humor grueso, que ya no se enteran de que hoy no funcionaría Historias de Filadelfia o Ser o no Ser -para los cinéfilos, Wilder toma nombres de esta película para hacer Berlín Occidente- )… y ahí quería yo llegar.

Hace poco vi Café irlandés, una maravilla, un drama cómico, una familia irlandesa con todos los tópicos que podamos imaginar sobre los irlandeses, que aceptaremos como válidos del mismo modo que aceptamos que todos somos un poco antimoritos, como Torrente, aunque no lo seamos individualmente. El padre borracho, los hijos a su bola, el mayor militar, la hija embarazada… incluso algo ofensivo para el que escribe, como es el hecho de que alaben a Stephen Roche, aquel maldito ciclista que birló a Perico por 40 segundos el Tour del 87. Todo honesto y sin trucos, sin caer en la caricatura… muy por encima de nuestro supuesto reflejo cinematográfico, José Luis. Como aquella American Beauty, otra muestra fantástica de cómo usar la ironía para meterse con la sociedad, al estilo de Billy Wilder, con personajes y sin dibujitos de dos dimensiones.

Que Segura asuma que hace cine para llenarse el bolsillo, que por eso vamos todos a ver sus películas, unas divertidas y otras no tanto, que el cine es un negocio, y no un panfleto pseudoprogre. Aunque él ya lo sabe, que no es nada tonto. Lo único que se le pide, entonces, es que no nos venda que le sale esa peli porque nosotros somos así, y no hay otra forma de mostrarnos.

Amigo SS, nosotros damos para mucho más que esa película. Si quieres ganar pasta, ve más allá, que Torrente se ha vuelto blandito, y hasta simpático. Si quieres ser fino, cambia de hacer cine, y si quieres ser grueso, tío, no te cortes, nosotros damos para mucho más… date una vuelta por provincias, ya verás lo burros que podemos llegar a ser.

2005-10-16T11:35:00.000+02:00

He terminado. No sé qué voy a hacer a partir de mañana, pero he terminado. La presentación del proyecto fue más fácil de lo que parecía, con el apoyo de un reducido grupo de incondicionales que se pasaron por allí, convocados bajo el engañoso anuncio del sorteo de un apartamento en Marina d’Or (ciudad de vacaciones). Lograda la presencia de público, la soporífera lectura aburrió de tal modo al tribunal que no hubo más remedio que dar el visto bueno, a cambio de que yo jurase no volver a aparecer por los alrededores en una temporada. Las preguntas de los jueces “¿no crees que el yeso es algo caro en Cáceres?” y “yo lo hubiera hecho la cercha de otro modo” suscitaron comentarios diversos entre los aficionados, que silbaron tímidamente ante la sospecha de que el partido había sido comprado, dado el bajo nivel inquisitorial de las mismas. Uno de ellos amenazó con tirar una botella, pero al verla aún con líquido se calmó, tratando de resolver por diferencias finitas si estaba medio llena o medio vacía. Otro comenzó a roncar, y un tercero rellenaba formularios del Congreso para erigirse en Entidad Nacional Unipersonal, dado que sus 46 cromosomas eran distintos al resto de los allí presentes.

Pero el pescado estaba vendido, y tras ser escoltado por la policía hasta el vestuario, bajo amenaza de almohadillazos debidos al evidente tongo, se cumplió con la clá invitando a una ronda en la cafetería del estadio, rebajando los ánimos y convocándolos para el siguiente partido, el de la graduación, en el próximo diciembre.

Mientras tanto, a Chapó, a por el periódico. Con la carrera acabada me siento ya capacitado para afrontar el reto de completar el Sudoku del Marca. Ah!!! Que tiemblen los rivales!!!!!!!

2005-10-13T21:10:00.000+02:00

Me despido por un par de días... voy al matadero, abrazos a todos los lectores. Ya os contaré cómo ha ido todo. Bonne merde, que dirían los gabachos.

2005-10-13T01:30:00.000+02:00

Fiesta Nacional. Elegí un mal día para dejar el pegamento. Mientras en la tele ponían el desfile por Madrid, con los Patriot como protagonistas (me comentan que son de segunda mano y, si me apuran, comprados de saldo en ebay), yo he dado carpetazo a la presentación del proyecto. Este viernes, con el permiso de la autoridad y si el tiempo no lo impide, a eso de las 17.40 se lidiará el astado.

Estoy temeroso. Esta mañana yo era un novillero feliz, sin ningún tipo de miedo, sin nervios, confiando en el buen hacer del público, y del Presidente de la corrida (con perdón). Pero a lo largo de hoy TODO el que se ha puesto por delante me ha dicho que vaya tranquilo, que si estoy nervioso, que mucha calma, que… total, que voy intranquilo, nervioso e histérico. 10 minutos para hablar, y otro 10 para ser bombardeado a preguntas. El tribunal tiene prisa, posiblemente desean ver ¿Quiere ser millonario? o Apartamento para tres (John Ritter merece una reposición), y no se andan con contemplaciones. Tirarán a matar, según me cuentan. ¡Un último esfuerzo! Todo por la patria, que es mi barco mi tesoro, y a buen puerto he de llegar.

Para concluir el día, y tras haber visto El tesoro de Sierra Madre, con Humphrey haciendo de las suyas en medio de una mina de oro mexicana (saludos a la gente de por allí, por cierto), me he pasado por La Fontana, que es otro bar de esos que siempre aparece en la esquina, a tomar una cerveza con dos amigos, Jimmy O’Clock y Spumator Coke.

La discusión ha sido dura, y a estas horas de la madrugada aún no hemos llegado a un armisticio, por lo que todos guardamos un último revólver con una última bala en las faltriqueras, y es posible que yo no llegue a Coruña con todos los órganos vitales en ferpecto estado de uso y disfrute.

La pregunta que flota en el ambiente es: ¿Qué significa Súpermirafiori? Abrimos líneas. Un gallifante para el que lo averigüe. O un disco de Friedrich Gulda.

2005-10-10T18:34:00.000+02:00

Lunes de nuevo. Pasó el fin de semana con más pena que gloria, con las horas muertas, despacísimo. En Cáceres, sin mover un pie más allá del Paseo de Cánovas, y sin novedades en infojobs. Los sites de internet se afanan en encontrar una salida al intenso y laberíntico proceso del Estatuto catalán, y los periódicos dedican artículos interminables, de esos que se leen saltándose tres líneas de cada cuatro. Se ve que no había fúmbol, y que el Madrí, el equipo de los telediarios, está mejor que el Barça en la clasificación. No hay crisis en el vestuario blanco, y por ello los periodistas se dedican a temas menores.

Hubo un desfile de la Guardia Civil en la ciudad, con la presencia de Alonso, uno de los ministros simpáticos, en territorio hostil. Pasado el carrerón del otro Alonso, parecía ser el plato fuerte del domingo, pero tras una hora de pie en medio del gentío que inundaba las calles, y viendo que no desfilaba nadie aún, volví a casa. ¿Por qué estas cosas siempre empiezan con retraso? ¿Y si nos atacan de verdad? ¿Esperamos? No mire, vuelva usté más tarde, que el general aún no ha llegado, a ver si a eso de las 15.00, hora zulú, está ya de vuelta y podemos comenzar a pegar tiros.

El junio pasado asistí a otro desfile en Coruña, con la Letizia como principal reclamo publicitario, y también empezó tarde. Hora y media tarde. Es que el avión del Rey se ha desviado de su ruta, porque en Coruña no puede aterrizar, decían las señoras bien informadas. Bien, porque aterrizó en Santiago y vino en un coche a 180 por hora (que digo yo que utilizarán el Presupuesto Real para pagar la multa). Pero eso no fue todo. Sólo desfilaron soldaditos, porque bajo la calle del desfile (el Paseo Marítimo) hay un párking, y si hubiese material pesado se corría el riesgo de hundimiento. ¿No hay calles en Coruña para aguantar el peso de un tanque? Si Francis Drake vuelve a Coruña, que esté tranquilo, que no habrá armamento en las calles. Qué putada que Milans del Bosch no estuviese destinado aquí, en vez de en Valencia. Habría tomado las calles con bicicletas, entonces.

Por otra parte, la inteligencia militar (un imposible, decía Groucho) decidió que el desfile aéreo se suspendiera debido a que había fuertes vientos. Qué bien. La gente en camiseta, y los pilotos asustados por el vendaval. ¿Qué ocurre con viento? ¿Que los aviones se estropean? ¿No están diseñados para eso? ¿Qué harán ahora cuando vean al meteorólogo de Antena3, ese que parece que está narrando una novela de Stephen King cuando anuncia una borrasca? Suicidios en masa, imagino.

El caso es que si el objetivo de las tropas es levantar el sentimiento patriótico de la población visitada, no hay duda de que lo consiguen. Retrasos, aeropuertos que no funcionan, aviones que no despegan, calles de papel… no podía esperarse menos de ellos. Identificación plena.

Decidí el domingo abandonar los desfiles. Me estoy planteando, de nuevo, pedir asilo político en Malta. De momento, vuelvo al piano. Tengo un difícil pasaje de una obra de Albéniz (el más célebre de los músicos catalanes, cuyas obras principales son la Suite Iberia y la Suite Española) metido en la cabeza y hay que exorcizarlo. O él o yo. ¿Habrá pianos en Malta? ¿Halcones? ¿Whiskys?

2005-10-08T19:35:00.000+02:00

Buscando en los Campos Elíseos

No hay viajes. Pero hoy me prometí a mí mismo ser escueto. Probemos foto y cita, como los blogs más votados. Mañana será otro día, y volveré a la normalidad de habitación cerrada, nada que hacer, e ilusiones perdidas.

Y ya puestos, hagámoslo bien. Sé que puedo ser más pedante todavía.

-New York Herald Tribune!!!

Jean Seberg

2005-10-06T18:02:00.000+02:00

Tengo mucho tiempo libre. Estos días, entre la entrega del proyecto y la presentación, el próximo 14, no hago sino ENREDAR. Veo cine, comienzo novelas que luego me aburren (aún espero un gran comienzo, al estilo de “Filomeno, ni más ni menos, así como suena…” o “Detrás de él, en acongojado diapasón, volvía el Albacea a su recuento de responsos…”), y voy por Chapó a leer el periódico.

Está la posibilidad de buscar trabajo. En infojobs la cosa es divertida. Miles de ofertas, millones de CV, Madrid, Málaga, Barcelona, Melgar de Fernamental, las grandes capitales, pero como se actualiza cada dos horas, hay un periodo muerto con el que uno no sabe muy bien qué hacer. Es divertido porque parece un juego de la GameBoy: te inscribes, y según pasa el tiempo tu estatus pasa del Recibido al En proceso… tensión! Y cuando pasan dos días se ve un Descartado o un Finalista, que suenan a Game over o a Welcome to next level. Sólo falta el Mario de nuestra infancia dando botes.

Intentaré ir a Salamanca o a Madrid este fin de semana, a ver si alguien caritativo me deja un mal sofá o una buena cama, entre piedras o mochuelos, o iré a Lisboa con mis padres, que van de concierto al claustro de los Jerónimos. Mientras tanto…

Mientras tanto leo blogs. Unos son disparatados, otros aburridos, otros de un metalenguaje tal que superaría a Joyce y apasionaría a Borges. Entre tanto escombro, algunos hallazgos, y el principal, la página de los premios a los mejores blogs. Uno siempre tiene ganas de aprender, pese a haber estado en la Universidad, y he buceado en busca de lo mejor. Quizá nos lleve al infinito blogs, & cía., ha puesto en marcha todo su arsenal de recursos humanos, y ha escarbado en busca de conclusiones para ofrecer a sus lectores una batería de mandamientos con los que poder discriminar entre tanta paja mental.

Sin embargo, al tratarse de una empresa unipersonal, a la par que vaga, por hoy me contentaré con escribir uno de ellos: Para tener un gran blog, a jucio de los votantes, hay que escribir poco. Una foto poderosa, distinta, y tres líneas. Ni cuatro ni dos: TRES. Si es posible, se inserta una cita de Chesterton o de Oscar Wilde (citadme diciendo que me han citado mal, decía Groucho). Y nadie pone nada de Wodehouse.

Debo llevar unas 30 líneas hoy. Se concluye que este blog es una mierda. La culpa es mía, tanto citar y citar, con tanto enredo, con tanto link estéril, y sin conexión con una buena red de pedofilia que me publicite en el telediario... Debería aprender a sincretizar… amigo lector, si has llegado hasta aquí, enhorabuena. Con razón decía yo al principio que sólo los lectores de Dostoyevsky serían capaces de resistir. Citius, altius, fortius, dostoyevskius… Y por supuesto, si me votas, retiro la felicitación. A no ser, claro, que seas Ignatius Reilly, y la azarosa rueda de la fortuna te haya traído hasta mis palabras. Sólo así podría admitir a trámite una mención honrosa en los premios Strindberg.

Mañana intentaré sincretizar.

2005-10-05T02:02:00.000+02:00

En Chapó, he leído en los periódicos que diversas instituciones médicas que luchan contra el sida han solicitado que se haga cine de otro modo. Un estudio realizado con películas desde el año 83 (cuando se tomó conciencia real de lo que era el sida) hasta el presente demuestra que cuando dos protagonistas follan no hacen ningún tipo de referencia al uso del condón. Y eso no puede ser.

Estoy totalmente de acuerdo. Al cine le hace falta humor, por ejemplo, una peli de ==/ (que viene siendo 007 sin apretar las mayúsculas), ganaría con Sean Connery poniéndose el condón. Porque el cine es la vida misma. Una chinita en Hong Kong, la ves en la calle, la montas en el coche, cenas y bebes un Dom Perignon del 53, te la subes a la habitación, ella entra antes, un chino escondido en las cortinas la mata, tú matas al chino con al Walter PPK, y la jefa del chino te apunta con un arma, pero antes de matarte quiere acostarse contigo, y… entonces dices: perdona chinita, pero he de ir abajo, a por unas gomas. ¿¿¿A quién no le ha pasado??? Sin embargo, el muy tontolculo de Sean Connery no baja a por gomas. ¡Evidente! Pueden pasar dos cosas:

a) que la china le mate antes de bajar a por gomas, porque a lo mejor él va y se escapa.
b) que la china se duerma cuando él haya vuelto.

En este caso, siempre nos quedará Q, para colocarle un condón a James bajo la suela del zapato, entre la tostadora de rayos X y el chorizo de cantimpalo de reserva. También puede ser que Q se la haya forrado antes de caucho, a James, digo, para economizar los gastos de la oficina.

Pero la cosa puede que vaya en serio. Debe recordarse aquí la que armaron con la nueva versión remasterizada, repasteurizada y envasada al vacío de E.T., donde a los policías les borraron las armas que esgrimían cuando perseguían a las bicis voladoras (y yo me pregunto: ¿¿dónde estaban los helicópteros del ejército?? ¿En Afganistán, con Rambo III?), y pusieron en su lugar porras de tres al cuarto.

Seguramente las nuevas tecnologías pueden incluir nuevas escenas. Pero de todos modos cuesta imaginarse, no sé, por ejemplo, a DiCaprio en Titanic, buscando por el barco una máquina expendedora de preservativos, con lo que les llevó encontrar un coche con asientos abatibles. Se hunde el barco y ellos sin realizar el acto. Pues seguro que aparecerá esa escena en una futura versión ampliada para Navidad. ¿Y Batman? ¿Tiene su Batcondón? Porque no recuerdo a la Basinger buscando una elástica por la mansión Wayne. ¿Harán una precuela de la precuela en la que se justifica la impotencia de Bruce? ¿Alfred se excedió con el bromuro en los biberones? ¡Qué pillín, Alfred!

El otro día, hablando con una amiga sobre pelis de Hitchcock (que junto a Nietzsche y Toulouse-Lautrec forman el triunvirato de nombres difíciles de escribir sin mirar de reojo en el google), recordábamos que tras Mary Poppins y Sonrisas y lágrimas, hizo Cortina Rasgada. La primera imagen que aparecía de ella nos la mostraba desnuda en la cama con Paul Newman. Obviamente, todas las nanis fueron asaltadas ese año por sus jefes. ¡La niñera perfecta estaba buenorra! ¡¡Y se metía en la cama con alguien!! (Nota: esto es un chiste, las nanis no fueron asaltadas. Nunca se sabe la clase de lectores depravados que puedo llegar a tener)

Pensaba ponerme trascendente, escribiendo que es muy malo censurar, para concluir el post de hoy. Por ejemplo, diciendo que en los países donde se propaga el sida no tienen ni para pagar el cine, ni siquiera televisión. Pero no pretendo trascender, y además, qué carajo, cuando alguien en el cine se pone a censurar, los espectadores lo agradecemos. Recordemos Mogambo: en España, o Estoloquesea, tenemos dos películas por el precio de una. ¡Y con Ava Gadner, ojo! Mucho mejor que la rubita. Siempre cursi, salvo cuando tuvo enfrente a Cary Grant...

2005-10-03T00:50:00.000+02:00

Hay un cuadro en el Prado del que llevo un tiempo queriendo hablar. Podría también escribir del 4-0 que ha recibido el Mallorca en el Bernabéu, pero sería demasiado cruel. Para eso queda Tomás Roncero, aquel periodista que interrumpió la celebración de su boda para narrar en directo la fiesta en Ámsterdam por la consecución de la Séptima Copa de Europa (en algunos clubes seguimos ganando Copas de Europa, en otros lares suspiran por la Champions).

Ahora que por fin han subido los precios de las entradas, para acercarnos a la moda francesa de cobrar un pastón por ver arte y alejarnos de la inglesa, que exponen gratis el material duramente incautado, hay que promover visitas en avalancha hacia los museos y así poder pagar con el dinero recaudado las necesarias subvenciones para los intelectuales del New spanish cinema (corriente que aspira con toda justicia a hacerse un hueco entre el Neorrealismo italiano y la Nouvelle Vague)

El cuadro en cuestión es El Descendimiento de la Cruz, de Roger Van Der Weyden, lienzo descrito en la red por numerosos links que cuentan su historia, y del que no pretendo comentar mucho más de lo que en ellos se puede leer. Un amigo, Cal.ho, escrito así, como Marcel.lí I de Aragón, me ha traido una postal del mismo, recordándome además (y copio ahora del link) que originariamente el Descendimiento pertenecía al Regimiento de Ballesteros de Lovaina (suspiros, muuuchos suspiros), y que una tía de Felipe II, la reina María de Hungría, gobernadora de los Países Bajos, la adquirió a cambió de algunas concesiones institucionales y de una copia del propio cuadro que ella misma mandó ejecutar a Michel Coxcie, ahora depositada en El Escorial. Posteriormente la obra original fue heredada por Felipe II, atestiguándose su presencia en el monasterio de El Escorial en 1574. De 1574 hasta ahora, a razón de 300 metros al año, fue acercándose al Prado, donde se cuelga definitivamente.

En Bélgica, donde nació Roger, quedan apenas unos 20 descendimientos más, pues siendo éste el más famoso, como asegura el maestro Gombrick (perdón, ¡Gombrich!), realizó varios cuadros con la misma escena: se ve que le iban los descensos (como al Mallorca, y perdón de nuevo), y que su idea del arte no iba más allá de realizar una obra con suma perfección, esto es, que como la tecnología no permitía el copypaste, se dedicaba a pulir defectos de un descendimiento a otro. Poca inspiración o excesivo perfeccionismo, o quizá que el mundo no estaba aún preparado para el punto y la línea de Kandinsky (es posible que el mundo no esté aún preparado, de hecho), y Roger estuvo aguantándose las ganas de hacer La gran puerta de Kiev.

¡Bien por la Reina! Y bien por Felipe II, que no sólo demostró un especial cariño por los Autos de Fe (en Bruselas aún se recuerda con simpatía su paso por la Grand Place con una placa conmemorativa y una cervecería), sino que también contribuyó a aumentar el patrimonio artístico del país. De aquellos caprichos reales derivan ahora los turistas japoneses.

Sin embargo, y sea como fuere, el visitante de Tournai, patria chica de Van der Weyden, además de encontrarse con sus puentes, se topa con la catedral, fea y ennegrecida por las cercanas centrales eléctricas de carbón (aunque en foto gana mucho, en directo es espantosa y desproporcionada). Frente a la puerta del crucero, una escultura recuerda al pobre Roger, al amo absoluto de los colores flamencos, de las mujeres llorosas, amarillas y pálidas, de los mantos bordados y de los huesos diseminados por el suelo. La estatua recoge un descendimiento, en bronce, también ennegrecido por el tiempo. Está tan sucia que ni siquiera la gente se para a hacerse una foto de recuerdo, y corren a la estación de tren, o quizá a la tienda de chocolates más cercana.

2005-10-01T21:53:00.000+02:00

A la recherche!

He comenzado “en serio” a buscar trabajo. Comenzar es sencillo. Te vas al Google y tecleas: TRABAJO. Y te salen unas treintas y tres millones de páginas en español (con perdón). ¡Bien! El primer paso para lograr ser el típico millonario de una novela de Tom Wolfe está logrado. A falta de buenas ideas para sacar dinero rápido de internet, que para eso ya están los que invirtieron en Terra, lo normal es buscar un trabajo con el que pagarse los Ryanair. Mientras exista Ryanair, y mientras que la Seguridad Social no quiebre por segunda vez en 10 años, uno se contenta con lo que le den. Si además hay un remanente final para comprarse uno de los clásicos que dan con El País los sábados, mejor, por supuesto. Y ya, en el colmo del despilfarro, si el sueldo da para un café en el Chapó de Cáceres, ni te cuento (creo que la foto es del personaje conocido por Mr. Burns).

Entonces viene la marabunta de datos. Nombre, apellidos, estado civil, preferencias sexuales, un poco de todo. Todas las empresas se vanaglorian de preocuparse mucho por el “equipo humano”, supongo que el objetivo es tener una plantilla como la de Cámara Café, aunque si tipos como Dinio tienen un trabajo creo que tengo esperanzas de acabar en un sitio normal. También podría hablar aquí de cierto profesor de la escuela cuyo lema era: si tienes una oposición hecha, descannnnsa. Omito el nombre, por supuesto, no quisiera acabar mártir de mis propias convicciones, como Ignacio de Loyola.

Un detalle interesante es que se supone que la movilidad debe premiarse. Sin embargo, en los típicos buscadores, todotrabajo, etc, te piden que introduzcas obligatoriamente LA PROVINCIA. De este modo, si tienes disponibilidad total, has de abrir 46 ventanitas más las 4 provisionales catalanas. En Infojobs, que tiene pestañita para Internacional, has de meter las provincias del país al que quieres ir. Al margen de que no sólo hay en este mundo trabajos para Licenciados en Geografía (de hecho NO hay trabajos para Licenciados en Geografía), ¿qué utilidad tiene? Porque digo yo que no serán muchos los que quieran ir a Picardie y no a Pas de Calais, aunque si hablamos de Borgoña o de Champagne, la cosa podría ser distinta. En USA, la cosa se entiende: a todos nos apetecería aparecer una tarde por Elaine’s, y sin embargo, ¿quién querría una casa en Connecticut? Una casa en el campo, con langostas sueltas por la cocina… ufff, los alérgicos vamos jodidos. Es lógico que aparezca:

a) Manhattan, con sitio para aparcar frente al restaurante y fiestas nocturnas, y
b) resto del país, con los chicos de Arkansas o de Missouri, siempre dispuestos a lanzarse en busca de un poco de gloria militar, o no.

Y luego viene el colmo de buscar en el extranjero, desde una página que no sea de Estepaís. ¿Qué título tienes? ¡Amigo! ¿Bachelor, BAC, Postgraduated, A, Upper secondary, troisième cycle? Menos mal que la Unesco, además de dar inmerecido prestigio a Mayor Zaragoza, sirve para algo y tiene una página para ayudar. Para esa labor, nada mejor que Gumtree en cualquiera de sus versiones, siempre y cuando tengas en el bolsillo lo suficiente como para pagarte el Metro hasta el lugar de la entrevista de trabajo. Y si no, siempre podré quedarme aquí, en el Estado, o sea, aquí, estocomosellame.

Sigo con la búsqueda. Y seguiré buscando también otro alojamiento para el blog. Se pide consejo a la clá. Por poco tiempo, que hace buena noche y hay que visitar aún El Corral de las Cigüeñas.

2005-09-30T19:57:00.000+02:00

Buscando excusas con seny

Ante la falta absoluta de sensatez por parte de los amigos catalanes, que me parece muy bien que quieran ser una nación (yo quiero ser rico, y cuando acierte una quiniela lo seré, y después me erigiré en república independiente, no pagaré más que los impuestos que me de la gana, o sea, que no pagaré impuestos, y que venga la poli y me detenga), porque nada mejor que ser nación para ver muros resquebrajados (como los del Carmelo) y ocultar así los problemas reales de la gente, voy a escribir de algo que no tenga nada que ver, y repito, nada que ver, con el tema catalán.

Vengo de comprarme “El cine negro en cien películas”, de Antonio Santamarina, un libro de bolsillo de Alianza, de esos que uno, al ver su bajo coste, suelta la pasta con enorme facilidad. El problema viene cuando llevas más dinero del que vale el libro, y entonces la lista de la compra se amplía, y acabas volviendo a casa con material suficiente como para gastar media docena de bombillas de la lámpara de noche. Una después de otra, se entiende. Que no está el tema para gastar mucho.

He estado hojeando un poco el libro del cine negro. Uno se va a las clásicas, a las que conoce, para ver si la opinión del escritor coincide con la propia: Perdición, Carlito’s way, El sueño eterno, las típicas, y se encuentra también con otras como Laura, Extraños en un tren, en fin, hasta cien, si el título no engaña.

Al autor no le gusta ninguna. En todas dice algo del estilo de:

-Tiene más envoltorio que consistencia
-La narración baja al final
-No logra su propósito
-El filme ha envejecido
-Los personajes no pasan de ser más que estereotipos
-“A” es menos crítica que El Padrino, y luego vas al Padrino, y te dice que es más fría que “B”, que a su vez no tiene la consistencia de “A”.

Total, que uno no sabe si es que al autor no le gusta el cine negro, o se ha deprimido por ver tanto cine negro, o es que sencillamente la única peli negra que le gusta es Delitos y faltas (desde estas páginas esperamos aún la publicación del trabajo sobre esta película de don Javier Martín López, célebre pastor y locomotora habitual), y se le ha olvidado incluirla. O que quería hacer cine negro en su libro, eliminando adjetivos positivos, o que…

-Escucha, nena, yo que tú no vería esa película
-¿Tiene escenas malas?
-Encanto, podrías encontrarte con una bala en el estómago antes de la segunda escena. Vuelve a casa, te llamaré en un par de semanas, yo me voy con los muchachos a Nueva Jersey, unos tipos estaban cenando y ha aparecido un cadáver a los postres.

La gracia está en que no te dice por qué el filme ha envejecido, o los personajes no pasan de ser estereotipos. El autor lo suelta como una ráfaga mortal en medio de las sombras de una habitación con vistas a las estribaciones de la sierra. Asesina las películas con frialdad, sin dar cuenta de los motivos, con Archer desaparecido en blanco y negro, como un Spade regresando a casa solo, fumando un cigarro tras su gabardina.

Así es muy fácil. El autor queda como Dios, como un crítico audaz, con capacidad sobrada para adjetivar de nuevo películas que ya han sido mil veces adjetivadas. Uno aprende leyendo el libro, eso sí es verdad, a inventarse sesudas críticas suficientes como para hablar de boxeo en las charlas de Garci. Pero al menos Garci y sus muchachos suelen hablar positivamente de lo que ponen (salvo si aparece Juanma de Prada y ha de opinar sobre la trama vaticana de El Padrino III, que entonces aparece el seminarista que lleva dentro, y ya puede ser buena la película, que todo en ella es muuuy malo).

Algo bueno tiene el libro sin embargo, y es que no sólo enuncia las cien pelis de rigor, sino que además escribe otros doscientos títulos que complementan a esos cien primeros.

En fin, que hay mucho cine negro. En el cine, por favor. Molts graças.

2005-09-29T03:30:00.000+02:00

Pontem perpetui mansurum in saecula mundi

¿Qué se hace cuando un objetivo se logra? He terminado el proyecto, la carrera, en fin, mis últimos ocho años acaban teniendo sentido. O eso parece. Llevo ocho años esperando el momento, y ahora tampoco sé muy bien en qué consiste el “sentirse realizado” por ello.

Cuando vi que el proyecto estaba finiquitado me presenté en Alcántara a ver el puente, aprovechando que está a menos de una hora en coche de Cáceres. Recordaba la vieja frase de Fernández Casado, “que nadie se atreva a proyectar sin haber estado en Alcántara”, y aunque había ido varias veces, regresé a pasar unas horas. Y además, qué carajo, me encanta estar por allí.

El puente es descomunal, rodeado además por las historias y leyendas habituales en un lugar de paso, por lo que al brillo dorado de la piedra se le añaden las anécdotas habituales: un tesoro cercano, arcos truncados por guerras, riadas peligrosas… ahí sigue, viendo pasar el tiempo (que ríete tú de la puerta de Alcalá, apenas 200 años frente a 2000), viendo el clásico “cantar siempre el mismo verso pero con distinta agua” de cualquier río.

La historia más singular sin duda, o al menos la más hermosa, es la de aquel rey portugués que en una guerra, sabiendo que su rival castellano iba a inutilizar el puente para que el ejército portugués no pasara por allí, mandó un emisario para evitar el destrozo, diciendo que se comprometía a no cruzar por allí con sus soldados. Incluso el puente tiene una novela dedicada… y siempre nos queda la inscripción.

Pero al margen de ello, no logré encontrar la “respuesta”, no me sentí realizado, no hubo ningún tipo de corazonada, ni tuve los pelos de punta como sí ocurre, por ejemplo, cuando tengo tiempo para tragarme Lo que el viento se llevó y veo al bigotes ir más sobrao que Sinatra, Dean Martin y Humphrey juntos, o cuando escucho el monólogo final de Manhattan.

Fue como cuando los colegas experimentados te dicen en la adolescencia que al besar a alguien vas a escuchar cánticos celestiales, y lo único que escuchas es el ruido de las motos en la calle, no siempre va a ocurrir que suene Nessun Dorma, como en El amor tiene dos caras (no pongo link para no herir la sensibilidad del espectador).

Hablando sobre esta sensación de vacío al acabar, un amigo me apuntaba Itaca, de Kavafis, con bastante razón… al final el poema dice: “Aunque pobre la encuentres, no hubo engaño. Rico en saber y en vida como has vuelto, comprendes qué significan las Itacas.” También está “He disfrutado mucho con esta obra de teatro, especialmente en el descanso”, del inefable Groucho, porque si algo bueno tiene la universidad es la vida universitaria. Y si es doble, mejor, claro.

Al final siempre quedará volver a Lisboa, a ver el puente rojo. Y a Alcántara, por supuesto: es curioso que cuando estoy escribiendo esto, unos días después de haber ido, sí que noto un algo. Tal vez sea la lógica insatisfacción del momento, o la melancolía, o…bien, ha llegado el momento de agarrar las sabánas, de releer If y de soltar, “fernandoooooo, bájate de la meeeeeeesaaaaa”.

Ultreya!

2005-09-26T01:05:00.000+02:00

Alonso

La noche se presenta larga. Muchas cosas aún por finiquitar en el Proyecto, pero ahí está la Rhapsody in bue de Gerswin para hacerlo ameno. No hay ganas de chistes, sólo liquidar la papeleta de escribir hoy... y hablar del Show de Alonso. No por sus logros, de indudable mérito, sino porque hoy Tele5, una cadena que se tiene por seria, ha montado un show de Truman con Alonso que ni en las peores épocas de Gran Hermano. Alonso en el colegio, Alonso y la primera comunión, Alonso y sus amigos, Alonso y su familia, Alonso y la música que escucha...

Imagino que tras lo de esta noche darán el cierre a la cadena, o sea, qué sentido tiene seguir emitiendo si Alonso ya es campeón del mundo (¡y yo me alegro, ojo!)... supongo que además, por fin, Antonio Lobato podrá conciliar el sueño. No sé si ha plantado un árbol, pero su objetivo vital, sin duda, ya lo ha cumplido.

Y yo sigo cumpliendo con la impresora, que amenaza con quedarse sin tinta. Debí haber comprado más en el Eroski el otro día.

Y haber visto Mallrats, que está pendiente para cuando acabe.

2005-09-25T02:37:00.000+02:00

Hannah

Seré breve. He tenido mucho trabajo hoy, incluso he cortado la conversación en el messenger a nada menos que tres amigas de muy buen ver (a la par que coquetas, de ahí el comentario).

Al final del día he visto con unos amigos solteros (y que sigan por muchos años mientras yo también lo esté) Hannah y sus hermanas, de Woody Allen, y además de quedarnos horrorizados con la moda de los años 80, he entendido otra película suya. Lo que se llama un guiño, intento explicarme.

En 1994 hizo Balas sobre Broadway, increiblemente divertida, con momentos delirantes (“yo quiero un loquesea doble”, por ejemplo). En ella se emplea como mc guffin (qué leído estoy sobre mc guffins, Mayu) la evolución del texto de una obra de teatro, y al acabar la película, se decide que el final más adecuado para la obra es: “estoy embarazada”.

En 1986 hizo Hannah, y la última frase de la película es “estoy embarazada”. ¿Se trata de egocentrismo? ¿Considera Allen Hannah como su mejor guión? ¿Pura casualidad? ¿Por qué una de las hijas ficticias de Mia Farrow en Hannah es oriental? ¿Qué demonios hace Michael Caine con un abrigo polar tan ridículo en medio de Manhattan? ¿Qué le diría Carrie si le viese? ¿Y qué cojones pinto yo escribiendo a las 2.30 de la mañana sobre esto (a estas horas se puede escribir cojones, no?)?

¡Ah! Será egocentrismo.

La primera vez que vi Hannah fue el 11 de septiembre del año 2001. De noche. Hacía falta una comedia para animarme, y ahí estaba él, riéndose con los Hermanos Marx sobre la fugacidad de la vida en medio de Freedonia. Y también aquella frase: “¡Tranquilo! Estás en la ciudad de Nueva York, nada malo puede pasarte aquí.”

Un chiste más, quizá macabro, que la posteridad ha añadido. Hasta en eso es un genio.

Y finalmente, el poema de e.e. cummings que tanta gente ha utilizado, no sólo Michael Caine… hmmm... el google no me ayuda buscando un link. Y el blogger sigue sin poner fotos. Esto es una conspirAnson en toda regla.

Y a dormir.

2005-09-24T01:31:00.000+02:00

...falta tiempo

Debo reconocerlo: estoy obsesionado con la música de Mozart, el muy cabrón. He impreso planos, por fin acabo una cuarta parte del Proy… esa palabra… y me he sentido con la necesidad de escuchar la manida segunda aria (creo q se puede escuchar en el link) de la Reina de la Noche, de La Flauta Mágica. Una vez, y otra, y otra… el emule permite escuchar versiones de decenas de divas… ellas se van y permanece la música. Lo mismo puede decirse de los Lennon, o de Elvis, o de Dire Strait, que habrá que decir alguno vivo para no ser tachado de carca…aunque el pobre Knopfler anda ya de capa caída, su vida se desintegró con Brothers in Arms. Y a ver si los de ColdPlay se animan y hacen un disco bueno de una vez, y se les incluye en la lista…

Uno se acuerda ahora de Alta Fidelidad, y su genial obsesión por hacer una especie de Top Five Jukeboxiano no solo de música, sino de todo, empezando por las cinco mejores/peores rupturas de una vida (¡y yo me alegro por la gente que tiene más de cinco buenas para elegir!). Viene esto al caso porque claro, si he decir las cinco mejores canciones, o los cinco mejores libros, me pregunto por qué no puedo quedarme con todos. Y entonces, amigo, resulta que a la hora de la verdad, cuando supero una situación límite, siempre quiero escuchar lo mismo, y leer lo mismo, y… bien, hay niños despiertos.

La ópera me aburre soberanamente, salvo si todos los cantantes son buenos o salvo si es La Flauta Mágica. Cuando todos los cantantes son buenos, un minuto antes de la representación sale una azafata y dice: “el tenor Flominov ruega que le disculpen un pequeño catarro que le impedirá cantar hoy con plenas facultades“. Total, que nos queda La Flauta.

Seré un inculto, pero no soporto ver siempre cómo la tía gorda ama al perdedor de turno (una especie de Gonzalo de 7 vidas) y el viejo verde, ante la imposibilidad de quedarse con la gorda se dedica a:

a) putearles
b) pagarles la boda (sólo en contadas ocasiones, pero si la ópera es “bufa” aumentan geométricamente las posibilidades)
c) matarles (a uno ó a los dos, se incluyen aquí las muertes de pena, a lo Padmé Amidala)
d) matarles y morir él también.

O a lo mejor, la ópera es de Wagner (y que el judío Vostell me disculpe por ponerle tan cerca de él), y entonces todo se reduce a un problema inmobiliario, como dijo un tío de Almendralejo, tras escuchar las 15 horas del Anillo de los Nibelungos. Yo aún estoy esperando a la futura versión reducida de Peter Jackson para pillar el chiste. Y eso que en pequeñas dosis de dos o tres horas es fantástica. Si no, suena a música de cocina

Pero hay que tener ese tiempo, y…

2005-09-22T21:34:00.000+02:00

Yo declaro la paz como la mayor obra de arte

(Wolf Volstell)

Escribí no hace muchos días en el blog de un amigo, o eso dice él (http://spaces.msn.com/members/misinespacio) un comentario acerca del Museo Vostell Malpartida y una chica extremeña-catalana, o eso dice ella, me ha preguntado por él tras haberlo leído allí, con curiosidad por no saber exactamente en qué consistía ese museo transgresor instalado en medio de la nada, o sea, en Cáceres.

Creo que todos mantenemos una relación amor-odio con el sitio de donde somos. Lo amamos del mismo modo que lo odiamos, como cuando estás mucho tiempo con una pareja, y sabes de qué pie cojea, y son difíciles las medias tintas. Y el Museo es una de las razones por las que amar esta tierra.

Cuentan las crónicas que hará unas décadas un tipo alemán con tirabuzones algo extravagante, o sea, una especie de personaje post-hippie salido de una foto de Warhol en Estudio 54, tras haber analizado el terreno como buen estratega, se plantó en medio de las piedras de Los Barruecos, en Malpartida, con un magnífico Cadillac, y lo aparcó en una suerte de cubo abierto que había instalado allí previamente. Con el albañil del lugar, lo recubrieron todo de hormigón.

Un Cadillac sirve tanto para alojar el cuerpo moribundo de JFK como para ser enterrado en hormigón, se concluye. Pero también se deduce que el coche ha de sucumbir a la Naturaleza, viendo esta escultura de gran fuerza expresiva, más incluso si hay cigüeñas sobrevolándolo, y vemos al atardecer las primeras estrellas, sin contaminación lumínica… algo bueno, lo de vivir en una urbe pequeña.

Ese Cadillac fue el embrión de lo que hoy es el Museo. En resumen, una paja mental con categoría internacional que ha de conocer cualquier aspirante a cultureta. Si añadimos que el artista es un judío superviviente de los nazis, tenemos todos los ingredientes para estar obligados a ir y descubrir allí los horrores de la vida moderna.

Y es que Vostell era el “tomate” de las neuras obsesivas de la sociedad. Les ponía un micrófono y las zarandeaba hasta dejarlas sumidas en el más espantoso de los ridículos. Si Woody Allen dejara de pasear por Oviedo, por muy limpia que esté esa ciudad, y se diera un garbeo por estos lares, se le quitaban todos los complejos de neoyorkino en 5 minutos. Creo que voy a pedirle un intercambio de domicilios.

Aquí lo dejo. Sigo imprimiendo planos y anejos. Debería haber hecho un proyecto de coche con hormigón. Mi tutor se quedaría con la boca abierta. Y no habría que hacer instalaciónd de saneamiento.

PD, me informan de que la licenciatura de Historia del Arte seguirá viva en próximos cursos académicos, o eso dicen ellos. Enhorabuena a los que han luchado por que sea así. Ahora sólo les queda separar el trigo de la paja, en este difícil mundo del arte contemporáneo. ¿Quién nos dirá si no qué es bueno, y por qué, en este ejemplar reflejo del retablo de las maravillas?

PD2: El blogger sigue sin dejarme poner fotos. Creo que en breve voy a instalarme en otro lugar… yo dejo links, y sálvese quien pueda

www.museovostell.com

2005-09-22T01:25:00.000+02:00

A falta de una semana

Queda apenas una semana para entregar el Proyecto, que a estas alturas debe ser la palabra ineludible, la que siempre digo en el messenger, por teléfono o frente a una caña, y ante la que siento pavor, supongo que porque es un trabajo obligado y con fecha, y no dejo de hacer cábalas sobre si me va a dar tiempo o me va a pasar como aquel mítico sketch de Martes y 13 sobre las Olimpiadas y la Expo del 92. Creo que Dostoyevsky sufría igual ante la entrega semanal de sus novelas. Preferiría ser en esto como Woody Allen, que realizaba sus encargos semanales en la primera noche del plazo, y luego sesteaba o tocaba el clarinete a falta de una buena moza durante las seis noches restantes. Lope de Vega, su equivalente de hace unos siglos, hacía lo mismo regando los versos con vino (lo sé: como vuelva a escribir una línea tan cursi me autoexcluyo del club… regando los coñines de vino, sería mejor).

El caso es que he ido a comprar provisiones a un centro comercial cercano. Nunca se sabe qué va a ocurrir durante un domingo (al margen de la segura derrota del Madrí), y me quería pertrechar de papel y tinta de impresora…por si tenía una discusión fuerte y me quedaba sin argumentos, Trinidad. Monté en el caballo y di con un Eroski vacío y con música de Bustamante. A falta de Friedrich Gulda no estaba mal la cosa, y me dispuse a salir de allí en 3 minutos, batiendo el mítico récord aquel que salía en Soñadores con los “protas” pateándose el Louvre. Y casi lo consigo, pero un café en la esquina de un pasillo con cinco cabeceras de periódico me detuvo durante unos 40 minutos. Había también cinco tipos de café, una camarera y un asiento en la barra. Lamentablemente, la camarera no salió de la cocina más que para darme las vueltas de la cuenta. Podía haber insistido, decirle: “hey nena, ¿a qué hora terminas la jornada laboral?”, pero me temía que aquellas frases sólo surtiesen efecto en las gentes de Sexo en Nueva York. Y el caso es que no sé si sería su mirada, el efecto del café cargado o que aquella muchacha era idéntica a una compañera de BUP del instituto…

Caminé durante unas horas, puede que un poco menos y que apenas moviese los pies, y tras hojear libros, comprar abundante CocaCola y comprar mis avíos, regresé al hogar donde mi adorable impresora me estaba pidiendo a base de pitidos ensordecedores su ración de ponche (de ácido lisérgico). Y hasta ahora.

Y ahora… creo que voy a dejar de escribir y volver al Eroski. Hay unos cines, y con esa excusa posiblemente aún esté abierto el café de la esquina… es importante tener uno siempre cerca, por lo que pueda pasar, al menos según Joaquín Sabina y su alter ego María Jiménez… aunque también tengo Mallrats en un VHS de baja definición… en fin, ya contaré mañana, que ambos planes llevan al suicidio seguro.

PD: Coñín, palabro cacereño, de la escuela musical cacereña (miaaaau!), de refinada sonoridad y morbosida máxima. Dígase en voz baja, tres veces al día, susurrando cerca de los labios. No tiene contraindicaciones.
PD2: A falta de foto, que el blogger no me deja ponerla, dos direcciones URL,

http://usuarios.lycos.es/haydon/imagenes/chica%20en%20cafe%20del%20abad.jpg

http://www.kahvemolasi.com/images/picasso.jpg

2005-09-20T21:09:00.000+02:00

Alemania

Creo que va siendo hora de hablar de política. Supongo que ocurrirá algo parecido a lo que decía Einstein con respecto a las matemáticas: que cada vez que se pone una fórmula en un libro el número de lectores se reduce a la mitad. Pues igual con la política: corro el riesgo de perder al único lector que aun me aguante a estas alturas.

Pero tanto da. Ha habido elecciones en Alemania, y se ha producido la brillante constatación de que el corazón de la cabal, ilustrada, intelectual y moralmente avanzada Europa es tan subyugable, políticamente hablando, como los Estados Unidos. Si allí el que gana es un hombre cuya mayor virtud es ser simpático y hablar como la gente de la calle, una reencarnación de John Wayne (lo cual da puntos, siempre que no olvide el sombrero), un gobernante que para decir que tenían a Saddam dijo: Señores, ¡lo tenemos!... en Alemania, en la patria de tanto pensador ilustre, “gana” el amigo Gerardo, un tipo de similar perfil, capaz él solo de animar una de esas aburridas cumbres europeas con un zapateado alemán que ríete tú de Rafael Amargo, con el plus de saber que Gerhard no llevaba encima ningún producto alucinógeno para flipar en colores (negro rojo y amarillo, evidentemente).

Vale, no es que haya ganado, incluso es poco posible que gobierne, pero recuperar 18 puntitos en una campaña no es moco de pavo. Vencedor moral, sin duda. Ya ni siquiera precisa que se inunde Dresde para ganar a la CDU, él sale a la tele, sonríe, mira con confianza y dice que Alemania es un país grande, entre jarra y jarra de cerveza. Y punto.

Decía Lineker que el fútbol es un deporte en el que juegan once contra once y siempre gana Alemania. En las elecciones, Schoeder es tan alemán como la selección alemana de balompié. Siempre gana. La CDU es España: jugamos como nunca y perdimos como siempre.

Pero más allá de opinar sobre vencedores y vencidos, la aspiración del que escribe es, en el fondo, votar allí. No hay nacionalistas, nadie es “más diferente que otro”, y sí un partido verde y un partido liberal, más importante esto último, por supuesto.

Además, las carreteras de mi pueblo dependerán de lo que se decida en Berlín, más incluso que de Madrid. En el Bundestag (o en el Bundesrat, o en el Bundesalgo) hay una enorme estatua de Chillida (no dudarán al verla: parece de acero, es de acero y no representa más que unos brazos de acero), y la cúpula de cristal que preside el edificio fue ideada por Calatrava, aunque el astuto Foster le birlase el proyecto final (algo así como un revival de los frisos del Partenón, el leopardo inglés siempre acechando)…nosotros fuimos a Alemania Pepe, y ellos viene a Mallorca, Wolfgang… ¿Por qué no podemos votar allí? ¡Viva el intercambio!

Y a poder ser, con una Brigitte o una Ursula bien depilada.

2005-09-19T16:21:00.000+02:00

Buscando el Mc Guffin

Tras el estreno de ayer toca buscar tema nuevo. El Mc Guffin, o sea, la excusa para escribir.

Es lo que intentaba David Gistau, corresponsal en Afganistán, cuando se dedicaba a contar en el periódico no las bombas ni el avance de los frentes, sino sus intentos deseperados por ligar con el material que allí se iba encontrando. Por supuesto, lo suyo era lo más leído del día en el periódico. Supongo que se trata de encontrar algo peculiar (o“distinto”) que sirva de enganche al tema que uno quiere contar realmente.

Como esas películas en las que hay un asesinato o una cata de vinos, y ocurren cosas alrededor. Al director le importan poco los vinos, pero ¡amigo! Quiere expresar sus teorías sobre las relaciones humanas al mundo, y el mundo traga con eso, con sus teorías, a cambio de que le digan cosas sobre la garnacha. Que, como todos los lectores de Dostoyevsky saben, es un tipo de uva que tienen todos los vinos que nos pueden poner en un bar de por aquí… esos Riojas con cuerpo (de vidrio, preferiblemente), esos Valdepeñas asquerosos (aunque aseguran los supervivientes que a partir de la segunda botella mejora considerablemente) y esos Ribera que piden los nuevos ricos apretando los labios para mojar sus corbatas. El que se tope con un vino australiano en una tasca de los Pirineos para abajo (Portugal no cuenta, que siempre fueron más cosmopolitas), o chileno, o californiano, que lo diga. Cierro el blog si lo encuentran.

Y ya que estamos entre copas, o entre coplas, y aprovechando que Serrat se pone melancólico y se dedica a las vides (que a ver quién tiene los euros para pagar su vino del Priorato), hagamos publicidad de sus canciones... O mejor no, lo dejamos para otro día, que con el vino ya he tenido Mc Guffin suficiente por hoy.

Lo malo de todo esto es que se me ha olvidado expresar con él mis teorías sobre el mundo. Demasiado ocupado haciendo el presupuesto como para tenerlas. ¡Algo bueno se desprende del Proyecto!

…Una comedura de tarro menos que leer. Hmm, debe ser el alcohol.

Y para los que se han quedado con ganas de vinos,
http://www.artofthetable.com/

2005-09-18T23:21:00.000+02:00

El gran Torrente, el de Filomeno y JB, no el taquillero, que de ese hablamos otro día, escribió un libro marginal con el que daba la vuelta a convencionalismos, ironizaba sobre el mundo futuro, y acababa encontrando un alma encerrada en una máquina, algo así como Blade Runner, pero sin puerta de Tannhauser, que para puerta de Tanhausser, las de Richard Wagner. Y como no sé donde se repite la consonante, pues dos muestras, que alguna acertaré. El libro acababa con esta frase, quizá nos lleve el viento al infinito, y no era hasta el final cuando el título tenía sentido...

Creo que comienzo el blog con curiosidad, sin saber si tendrá sentido el título al final de todo, sin saber muy bien qué puedo decir que resulte curioso, sin saber si me cansaré a los tres días o a las tres horas. Pero el caso es que he aprobado mi último examen, sólo falta el proyecto para acabar la carrera, y siento una especie de necesidad de decirlo.

En algún lugar leí que el blog es la forma futura de comunicarse. Por supuesto, que diría Groucho, pero yo me comunico mejor con una mujer entre las sábanas. De hecho, mejor con una sábana entre mujeres. Y si son ricas, mejor, claro.

Lo que ocurre es que nunca se sabe quién te va a leer. Alguien ilustrado, desde luego, con criterio, incluso, amante del buen gusto, y que ya haya leído todo Dostoyevsky. Así podrá resumírmelo. Seguro que todo se reduce a un problema de fronteras y una partida de dados con una Mariuska bailoteando sobre un charco de vodka. El resto también son bienvenidos, si bien se aceptan donativos para el fondo perdido de mi colección de discos inútiles de Friedrich Gulda. Prometo cerrar el blog en cuanto complete toda su discografía.

Pues eso, que Quizá nos lleve el viento al infinito, pero si es otoño y Vinieron las lluvias, mejor que no nos pille sin paraguas. Ya se sabe el daño que causan las letras húmedas, que de Lolita se cumplieron ayer 50 años y aún no hemos tenido tiempo de reponernos. Aunque siempre las cosas tiene mejor sabor si vienen seguidas de yacaré.

Y con la gastronomía lo dejamos.